Оренсити. Город Оренбургской губернии. Естественно, третьей планеты от солнца. Холодное, но солнечное утро. Легкий и непрерывный ветерок щекочет желтые колосья степей. Осень. Город еще спит.
Два больших грифа сидят на проводах и смотрят, как дорогу переползают 2 нереально огромных размеров гадюки. Как попали сюда и чем питаются эти птицы, никому неизвестно.
2-й гриф (тот, что моложе и глупее) первому:
- может, клюнем их? А, батя?
Первый гриф (тот, что больше и безобразнее) отвечает:
- клюнем. Клюнем, сынок, но не сегодня. Не сегодня. И не называй меня так вульгарно.
- но, батя, как же мне тебя называть?
- Отец
- отец?
- да.
- что за слово такое странное «отец»? и звучит как-то нелепо.
- звучит нормально. Ты просто не привык к нему.
- и не привыкну. Ты же батя мне. Чего ж я тебя отцом называть буду?
- ну, вот опять раздул трагедию. Ну, что тут трудного? Я что прошу чего-то нереального? Космическую станцию построить?
- ты батя, и точка. А станцию я уже построил (указывает на большое уютное гнездо на ближайшем дереве). Чем тебе не космическая станция?
- да, ты у меня мастер золотые крылья!
В это время гадюки скрываются из виду. 2-й гриф:
- а все-таки жаль, что мы их не клюнули. Я бы с удовольствием впился в их плоть.
- идиот, они же гадюки..
- и что?
- они ядовитые
- подумаешь. Мухоморы тоже несъедобные были.
- мухоморы я готовить правильно уме.
Молчат, долго и не отрываясь глядя на город.
В Оренсити все как обычно. Пару адвокатов, банкир, медсестра, программист. Все они сидят за столом и играют в салочки. Телевизор, стоящий в туалете, работает, радио на кухне молчит. Потолок промокает и обрушивается.
1-й гриф второму
- ночью мне сон странный снился
- чего там было (с абсолютным равнодушием)?
- мне снилось поле. Большое – большое поле. На поле много-много травы, а посередине дуб. На дубе сидит Будда и играет в настольный футбол. А над ним небо. Синее-синее и ни одного облачка. И вдруг, земля переворачивается вверх тормашками и небо превращается в лысину Владимира Ильича. И Будда шагает по его темени и поет песню «Стенька Разин». Вот так. Идет по кругу и поет. Идет и поет. Этим сон закончился. К чему бы это?
- не знаю, не умею я сны толковать. Зря мы их не клюнули.
Поднимается и летит к гнезду. Первый нехотя взлетает за ним. Взмах его крыльев огромен и впечатляет пытливый взор уличных зевак. Они не работают, они не учатся, они беспечно шагают по улицам и наблюдают подобные картины.
Солнце прогуливается по Оренсити, нежно дотрагивается до колосьев, исчезает за границей разума.
Шоссе. Середина дороги. Гадюки найдены раздавленными…
26. 09. 2006 г.
спасибо)) поймите я не претендую на шедеврльность это вообще был эксперимент.. Достоевских без меня хватит.. я не прошу к своему творчеству относиться как к великому открытию... то, что все-таки рассказец, занятный. я рад, что вам понравилось, главное в творчестве не оставлять отрицательного оттенка. но это лично мое мнение, будьте счастливы))
Да я не в претензии, Вы меня тоже поймите правильно. Вы спросили мое мнение - я ответил. Просто, если говорить лишь о достоинствах рассказа, картина будет однобокой. Недостатки есть у всех, даже у Достоевского они были :) Вопрос не в том, чтоб быть совершенным (это невозможно), а в стремлении к нему: ползти на небо, как улитка по склону Фудзи :) Насчет отрицательного оттенка, я бы поспорил: в искусстве должна быть и боль, и печаль, и трагедия, иначе оно будет однобоким и ненастоящим. Впрочем, не уверен, что правильно Вас понял.
Спасибо, Вам тоже счастья :)
))))
ну я про то, что негатива и в жизни и в искусстве и так хватает. а хочется нести светлое, чтобы люди радовались жизни ведь в ней полно положительных моментов)))
спасибо))
канечно... недостатки есть у всех, хорошо когда их подмечают.. ведь без недостатков нет достоинств и наоборот))
Иногда человеку хочется веселья, иногда наоборот. Это как попадешь :) Как в той истории про дурака, который сначала получил по шее за то, что плакал на свадьбе, а потом за то, что смеялся на похоронах) С книжками так же - иногда хочется почитать что-то легкое, иногда, наоборот.
так-то да, но я и не призываю всех писать о положительном.. у самого полно депрессии, спасиб. что включились со мной в диалог))
да не за что :)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Долетит мой ковёр-самолёт
из заморских краев корабельных,
и отечества зад наперёд —
как накатит, аж слёзы на бельмах.
И, с таможней разделавшись враз,
рядом с девицей встану красавой:
— Всё как в песне сложилось у нас.
Песне Галича. Помнишь? Той самой.
Мать-Россия, кукушка, ку-ку!
Я очищен твоим снегопадом.
Шапки нету, но ключ по замку.
Вызывайте нарколога на дом!
Уж меня хоронили дружки,
но известно крещёному люду,
что игольные ушки узки,
а зоилу трудней, чем верблюду.
На-кась выкуси, всякая гнусь!
Я обветренным дядей бывалым
как ни в чём не бывало вернусь
и пройдусь по знакомым бульварам.
Вот Охотный бахвалится ряд,
вот скрипит и косится Каретный,
и не верит слезам, говорят,
ни на грош этот город конкретный.
Тот и царь, чьи коровы тучней.
Что сказать? Стало больше престижу.
Как бы этак назвать поточней,
но не грубо? — А так: НЕНАВИЖУ
загулявшее это хамьё,
эту псарню под вывеской «Ройял».
Так устроено сердце моё,
и не я моё сердце устроил.
Но ништо, проживём и при них,
как при Лёне, при Мише, при Грише.
И порукою — этот вот стих,
только что продиктованный свыше.
И ещё. Как наследный москвич
(гол мой зад, но античен мой перед),
клевету отвергаю: опричь
слёз она ничему и не верит.
Вот моя расписная слеза.
Это, знаешь, как зёрнышко риса.
Кто я был? Корабельная крыса.
Я вернулся. Прости меня за...
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.