Мой добрый читатель, видел ли ты когда-нибудь Покрова на Нерли ? Не на картинке из школьного учебника, а в живую, лицом к лицу? Харей своей к лику?
Летящий храм над водой. Над нашей водой.
Конец апреля, - неуемный бред владимирской вишни. Видел ли ты, мой добрый читатель, цвет владимирской вишни? Рай струится с горы на подол.
И в этом бреду ты уже нигде, ты уже никто, и звать тебя никак- имярек растерянный. Благоговеющий немой. Стоишь, смотришь и не знаешь ничего – все забыл, только образ - цвет вишни и Покрова на Нерли.
Только Покрова на Нерли.
Не знаю как ты, мой добрый читатель, но когда я впервые увидел ЭТО, я понял, что есть такое право, есть такое счастье, есть такая должность, есть такое естество – крест тяжкий на спину- быть русским.
Боль за свою Родину, - кричи, вой, матерись и молись тихонько, - есть право быть навсегда – быть русским! Душа наша витает над водами!
И бысть миру. И нам быть.
Я готов произнести в слух: Аз есмь!
О да! Лучше только украинская ночь и Днепр при тихой погоде...
:)
Зыф, это смотря для кого. Может малайцу милее три одинокие пальмы, белый до боли в глазах песочек и лазурное море до горизонта:)
Ведь наверняка милее :) А для меня - это баунти, а он влюблён.
Три пальмы, бунгало с банановой крышей,
над морем лазоревый дым...
Да разве малаец, как Гоголь, напишет?
Да разве напишет, как КИМ?
:)
Зыф, это смотря для кого. Может малайцу милее три одинокие пальмы, белый до боли в глазах песочек и лазурное море до горизонта:)
Ведь наверняка милее :) А для меня - это баунти, а он влюблён до потери сознания.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Это было только метро кольцо,
это «о» сквозное польстит кольцу,
это было близко твоё лицо
к моему в темноте лицу.
Это был какой-то неровный стык.
Это был какой-то дуги изгиб.
Свет погас в вагоне — и я постиг —
свет опять зажёгся — что я погиб.
Я погибель в щёку поцеловал,
я хотел и в губы, но свет зажгли,
как пересчитали по головам
и одну пропащую не нашли.
И меня носило, что твой листок,
насыпало полные горсти лет,
я бросал картинно лета в поток,
как окурки фирменных сигарет.
Я не знал всей правды, сто тысяч правд
я слыхал, но что им до правды всей...
И не видел Бога. Как космонавт.
Только говорил с Ним. Как Моисей.
Нет на белом свете букета роз
ничего прекрасней и нет пошлей.
По другим подсчётам — родных берёз
и сиротской влаги в глазах полей.
«Ты содержишь градус, но ты — духи,
утирает Правда рабочий рот. —
Если пригодились твои стихи,
не жалей, что как-то наоборот...»
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.