*Лунные нити подарены мне. Потяну за нить - распустится луна...*
Как старая жвачка тянулись дни, лишенные смысла, серые и равнодушные.
Сидя на полу она раскладывала вокруг себя листки бумаги с цветными пятнами… Ценности в них было столько же, сколько в вянущих осенних листьях.
Но если долго делать картину и не иметь таланта…так не все ли равно! Цветные пятна или работы, на которые тратились силы…ах, ах, ах.. а стихи.. да вы так же лишены таланта, как и я.. Ради Бога, ради Бога, к чему все это..
Сегодня она весь день пила ужасный растворимый кофе и ела конфеты.
А потом в баночке обнаружила старый полузасохший мармелад с малиновым вкусом.. и пила с ним чай.. правда, очень давно заваренный..то есть тоже старый.
«Ветер ли старое имя развеял..»Ну разве может быть тоскливо, когда раскладываешь вокруг себя эти штуки…
«Нет мне дороги в мой брошенный край…» И если отсутствие смысла в наблюдаемом происходящем её абсолютно не угнетает…
«Если увидеть пытаешься издали, не разглядишь меня..
Не разглядишь меня…»Тагор каким-то странным образом соединил эти картинки, ковер и рыжие листья в одно целое.
Какая может быть осень, если минус сорок четыре за окном…
А осенние листья падали, а она сидела на ковре и рассматривала цветные пятна на маленьких листках бумаги…
Кто-то невидимый подкрался на цыпочках и осторожно смотрел через её плечо, стараясь разглядеть все, что видела там Eos.
Из слез, дистиллированных зрачком,
гортань мне омывающих, наружу
не пущенных и там, под мозжечком,
образовавших ледяную лужу,
из ночи, перепачканной трубой,
превосходящей мужеский капризнак,
из крови, столь испорченной тобой,
- и тем верней - я создаю твой призрак,
и мне, как псу, не оторвать глаза
от перекрестка, где многоголосо
остервенело лают тормоза,
когда в толпу сбиваются колеса
троллейбусов, когда на красный свет
бежит твой призрак, страх перед которым
присущ скорее глохнущим моторам,
чем шоферам. И если это бред,
ночной мой бред, тогда - сожми виски.
Но тяжкий бред ночной непрерываем
будильником, грохочущим трамваем,
огромный город рвущим на куски,
как белый лист, где сказано "прощай".
Но уничтожив адрес на конверте,
ты входишь в дом, чьи комнаты лишай
забвения стрижет, и мысль о смерти
приюта ищет в меркнущем уме
на ощупь, как случайный обитатель
чужой квартиры пальцами во тьме
по стенам шарит в страхе выключатель.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
