И имея уши- не слышим
И глаза имея- не видим.
Для чего же мы все сегодня всё-таки здесь?
Пальцы вверх распростёрши- молим
Будто может мольба сквозь крыши
Достучать, донестись, доплакать до небес.
Не поможет звон колоколен
И людская власть не поможет
Если жил ты опять понарошку, не всерьёз.
Где-то лгал, где-то крал, тихо гадил.
(Ведь никто не видел, не слышал)
Нет свидетелей, не потащут менты на допрос.
Что вы делаете, если вам больно?
Пьёте водку, иль бьёте морды?
Иль поклоны кладёте в Храме во славу Христа?
Помогает? Не слишком верю.
Но дожить всё ж хотелось бы лет до ста…
Посмотреть на новые лица. Нано-пирсинги, нано-дредды
Нано-юбки, ведь мини, сто пудов, упразднят.
А какие будут мобилы? Мне так кажется, это слово
Будет лучше бы даже и не упоминать.
Представляю себя я гостьей
На каком-то празднике жизни.
Где стакан воды будет стоить юаней так сто..
Я, наверное, всё же смогла бы. Выглядеть на сто всего лет в триста…
И вселенной быть благодарной. Что так свезло…
"Мир раскололся, — и трещина прошла по сердцу поэта".
Ирин свет Владимирна!Не грусти!Скоро весна!
ммм... жизнь дала трещину и стала похожей на задницу? я правильно тебя поняла? ))))))) да, если за окном всего -7 вместо -17, то точно- весна!!! спасибо, Ларчик)
Ооо, Вишенка, ты молодчага! Я такое страшно люблю)
В триста лет выглядеть на сто - это в цитатник))
То есть в цитатник всю фразу: "Я, наверное, всё же смогла бы. Выглядеть на сто всего лет в триста…"
я точно знаю. что буду стараться))) спасибо, Тами)))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Еще не погаснет жемчужин
соцветие в городе том,
а я просыпаюсь, разбужен
протяжным фабричным гудком.
Идет на работу кондуктор,
шофер на работу идет.
Фабричный плохой репродуктор
огромную песню поет.
Плохой репродуктор фабричный,
висящий на красной трубе,
играет мотив неприличный,
как будто бы сам по себе.
Но знает вся улица наша,
а может, весь микрорайон:
включает его дядя Паша,
контужен фугаскою он.
А я, собирая свой ранец,
жуя на ходу бутерброд,
пускаюсь в немыслимый танец
известную музыку под.
Как карлик, как тролль на базаре,
живу и пляшу просто так.
Шумите, подземные твари,
покуда я полный мудак.
Мутите озерные воды,
пускайте по лицам мазут.
Наступят надежные годы,
хорошие годы придут.
Крути свою дрянь, дядя Паша,
но лопни моя голова,
на страшную музыку вашу
прекрасные лягут слова.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.