Ты - это ещё одна история в моей жизни. Ты - бродячий музыкант. Ты бродишь со своим саксофоном по всему миру. Недавно ты побывал в моём городе, играл на площади около главного городского собора. Тебе в жестяную коробочку сердобольные прохожие кидали монетки. Ты не молод и не стар, ты - человек без возраста. Одет ты для бродяги вполне прилично: слегка потёртые джинсы, чёрная водолазка и серый твидовый пиджак. Ты виртуозно играешь вещи, которые были модными в 60-е - 80-е годы прошлого века. Молодёжь не задерживается, чтобы послушать твою музыку, а люди постарше останавливаются и иногда даже аплодируют тебе. В такие минуты ты грустно улыбаешься и киваешь головой.
Я думаю, что ты любишь в этой жизни только две вещи - музыку и свободу. Ты пробыл в моём городе неделю, и всю эту неделю я ходила на площадь к собору, чтобы слушать твою музыку, кинуть несколько монеток и поаплодировать тебе.
Потом ты пропал. Наверное, я тебя больше никогда не увижу, но вспоминать буду всегда.
Осенний вечер в скромном городке,
гордящемся присутствием на карте
(топограф был, наверное, в азарте
иль с дочкою судьи накоротке).
Уставшее от собственных причуд
Пространство как бы скидывает бремя
величья, ограничиваясь тут
чертами Главной улицы; а Время
взирает с неким холодком в кости
на циферблат колониальной лавки,
в чьих недрах все, что смог произвести
наш мир: от телескопа до булавки.
Здесь есть кино, салуны, за углом
одно кафе с опущенною шторой,
кирпичный банк с распластанным орлом
и церковь, о наличии которой
и ею расставляемых сетей,
когда б не рядом с почтой, позабыли.
И если б здесь не делали детей,
то пастор бы крестил автомобили.
Здесь буйствуют кузнечики в тиши.
В шесть вечера, как вследствие атомной
войны, уже не встретишь ни души.
Луна вплывает, вписываясь в темный
квадрат окна, что твой Экклезиаст.
Лишь изредка несущийся куда-то
шикарный "бьюик" фарами обдаст
фигуру Неизвестного Солдата.
Здесь снится вам не женщина в трико,
а собственный ваш адрес на конверте.
Здесь утром, видя скисшим молоко,
молочник узнает о вашей смерти.
Здесь можно жить, забыв про календарь,
глотать свой бром, не выходить наружу,
и в зеркало глядеться, как фонарь
глядится в высыхающую лужу.
1972
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
