Они вернулись! Вернее, пока на водонапорной башне – прошлогоднем гнездовье аистов – я увидел одного из них. Аист стоял на хворосте гнезда, потрёпанного снегами и ветрами долгой зимы, чистил клювом крыло и поглядывал на меня – внешне чуть утомлённый, сероватый пером, будто после долгого перелёта.
«Интересно, а где же зимуют аисты, если Кубань, это как раз юг, по крайней мере, юг России?», - подумал я, а вслух спросил птаха, непременно зная, что это он - то есть особь мужского рода, хозяин гнезда:
- Ты где пропадал, парень? И где твоя красавица-подружка?
Аист, занятый делом, не ответил, не затрещал, как в былой сезон, мощным костяным клювом. Он лишь внимательней взглянул на меня, чуть повернув и наклонив голову. И я, не могущий рассмотреть из-за расстояния его круглых глаз, очень ощутимо почувствовал их взор на себе.
- Понятно. Ты сначала осмотришь состояние вашего жилища, приведёшь себя в порядок, а потом призовёшь сюда свою подругу? Это по-нашему, по-мужски! – одобрительно произнёс я.
Аист согласно кивнул и продолжил чистить крыло.
«Нечего отвлекать птицу праздными вопросами. О месте зимовке аистов посмотрю в справочнике», - решил я, и пошёл своей дорогой, считая хорошей вестью и добрым знаком прилёт аистов именно 21 марта – в день Поэзии.
"Эй, пошел, ямщик!" - "Нет мочи:
Коням, барин, тяжело,
Вьюга мне слипает очи,
Все дороги занесло;
Хоть убей, следа не видно;
Сбились мы. Что делать нам!
В поле бес нас водит, видно,
Да кружит по сторонам.
Посмотри: вон, вон играет,
Дует, плюет на меня,
Вон - теперь в овраг толкает
Одичалого коня;
Там верстою небывалой
Он торчал передо мной,
Там сверкнул он искрой малой
И пропал во тьме пустой".
Мчатся тучи, вьются тучи,
Невидимкою луна
Освещает снег летучий;
Мутно небо, ночь мутна
Сил нам нет кружиться доле;
Колокольчик вдруг умолк;
Кони стали... "Что там в поле?" -
"Кто их знает? пень иль волк?"
Вьюга злится, вьюга плачет,
Кони чуткие храпят,
Вот уж он далече скачет;
Лишь глаза во мгле горят;
Кони снова понеслися;
Колокольчик дин-дин-дин...
Вижу: духи собралися
Средь белеющих равнин.
Бесконечны, безобразны,
В мутной месяца игре
Закружились бесы разны,
Будто листья в ноябре...
Сколько их? куда их гонят?
Что так жалобно поют?
Домового ли хоронят,
Ведьму ль замуж выдают?
Мчатся тучи, вьются тучи;
Невидимкою луна
Освещает снег летучий;
Мутно небо, ночь мутна.
Мчатся бесы рой за роем
В беспредельной вышине,
Визгом жалобным и воем
Надрывая сердце мне...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
