Я стал понимать…
Точнее, я стал чаще понимать…
Даже непонятно что... Оксюморон-нежданчик получился: «понимать непонятно что». Но это, действительно, так. Действительно, это Понимание возникает не как результат работы мысли, не как плод исканий, мозгового штурма или хотя бы расслабленной рефлексии. Оно просто рождается внутри меня. Толчком… Толчком может служить незначительное событие, схваченный на лету образ или мимолетное воспоминание. И вдруг на тебе – во мне начинает рождаться нечто цельное и почти физически ощутимое, сродни крупному семечку или зерну. Это «семечко» быстро вызревает и падает... куда-то из головы на уровень груди. Я хочу затормозить процесс, проникнуться, ощутить, не упустить… Но тщетно. Все кончается. И я понимаю – я стал старше. Стал ли я мудрее? Не знаю. Но грустная улыбка неизменно трогает мои губы и открывает сердце. Становится печально и покойно. Я знаю, что получил что-то важное. Что это? Кто и почему мне это дал? Не знаю. Я даже никогда не запоминаю, что именно послужило толчком к этой передаче. Или дару? Э-ээ, батенька! Так мы далеко уйдем. Проще давай, проще. Спускайся на Землю. Решил записать и записывай себе скромненько… (Это я сам с собой ругаюсь. Скоро пройдет, не вмешивайтесь). Но в одно хочется верить – никакая это не химия. По ощущениям это как переход на следующий уровень. «Некст левел, гай!» – игра продолжается, как ни банально это звучит. Становлюсь ли я лучше после этого? Да. На эти несколько минут уж точно становлюсь. И мне становится лучше. Совсем как сейчас. Что же дальше? А ничего. Еще через несколько минут меня засосет назад быт, более понятные и рациональные сущности запустят свои так хорошо мне знакомые пальцы, щупальца и ложноножки в мои мысли и я забуду о моих глубинных зернах-семечках, как забыл бы уже сейчас, если бы не записал эту процедуру Понимания.
И кто зачем рождëн, и кто к чему готов, известно мудрецам, объявлено пророкам. А город ждëт своих неправильных шутов. Приказывает жить — поскрипывать порогом, подсвечивать места, где прячется весна, прикармливать слова на берегу абзаца. На небе столько звëзд — вселенная тесна, поэтому мирам легко соприкасаться. Приходят корабли, деревья говорят, фонарщики поют, мерцая головами: мы птичьи голоса, мы солнечный отряд. Мы, кажется, должны приглядывать за вами.
И кто кому судья, и кто кого простит, и кто оставил здесь закатные ожоги, понятно тем богам, что держат нас в горсти, что дуют в наши лбы и остужают щëки. Кентаврам снится лес потерянных подков. Седому королю — заросший астероид.
А город ждëт своих беспечных дураков. Гештальты не закрыл. И двери не закроет. Зевающий швейцар листает облака. Эдемский старый дом качается на сваях. Вся ангельская рать спешит издалека — болтать о чепухе в спасительных трамваях. Судьба любого зла — лишь пепел да зола, горчащая печаль, похмельная икота. Твой крепкий бастион, упрямый, как скала, рассыплется, когда тебя окликнет кто-то. Возможно, гитарист, торговец, альбинос, возможно, господин, страдающий от зноя. Он скажет:
ты чего? Давай не вешай нос.
Вот крылья. Небо вот.
Не бойся — запасное.
16.02.2024
https://vk.com/carvedsvirel
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
