Сашенька, молодая сотрудница химлаборатории Института питания, разложила по кормушкам зерна пшеницы, пропитанные спецсоставом, и весело сказала:
— Ну-ка, пернатые, налетай, подешевело!
Она нажала зеленую кнопку на пульте, и тотчас же дверцы внутренних отсеков клеток резко открылись. К кормушкам понеслись голодные странные существа. Белые, с крысиными мордочками и длинными хвостиками. Тельце каждого существа было покрыто крохотными пёрышками, к тому же, у них имелись очаровательные крылышки...
Всё началось в прошлом году, когда в лабораторию принесли на исследование новую пищевую добавку. Сашенька, выполняя инструкции, скормила крыскам это снадобье. В результате у животных стала выпадать шерсть. Они облысели. Молодая лаборантка спасала любимых грызунов, как могла. Кормила их безопасной едой, включала посильней обогревание клеток. Вскоре ей принесли препарат для роста шерсти. Сашенька давала его подопечным и радовалась, когда у крысок стал появляться пушок.
Первый шок был, когда пушок сменился перьями, второй — когда на спинках стали прорезаться крылья. Все сотрудники Института бегали в лабораторию посмотреть на чудо. Ученые предложили попробовать новый препарат, от роста перьев. И сейчас Сашенька вот уже неделю как давала его крыскам. Но не всем. Одну пернатую она всё же решила оставить себе. Может, этот ангелочек принесёт ей счастье?..
Осенний вечер в скромном городке,
гордящемся присутствием на карте
(топограф был, наверное, в азарте
иль с дочкою судьи накоротке).
Уставшее от собственных причуд
Пространство как бы скидывает бремя
величья, ограничиваясь тут
чертами Главной улицы; а Время
взирает с неким холодком в кости
на циферблат колониальной лавки,
в чьих недрах все, что смог произвести
наш мир: от телескопа до булавки.
Здесь есть кино, салуны, за углом
одно кафе с опущенною шторой,
кирпичный банк с распластанным орлом
и церковь, о наличии которой
и ею расставляемых сетей,
когда б не рядом с почтой, позабыли.
И если б здесь не делали детей,
то пастор бы крестил автомобили.
Здесь буйствуют кузнечики в тиши.
В шесть вечера, как вследствие атомной
войны, уже не встретишь ни души.
Луна вплывает, вписываясь в темный
квадрат окна, что твой Экклезиаст.
Лишь изредка несущийся куда-то
шикарный "бьюик" фарами обдаст
фигуру Неизвестного Солдата.
Здесь снится вам не женщина в трико,
а собственный ваш адрес на конверте.
Здесь утром, видя скисшим молоко,
молочник узнает о вашей смерти.
Здесь можно жить, забыв про календарь,
глотать свой бром, не выходить наружу,
и в зеркало глядеться, как фонарь
глядится в высыхающую лужу.
1972
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
