У меня четкое и очень радующее ощущение, что в моей жизни всё идет сикось-накось.
Пылают какое-то хаты, мимо проносится кавалерийская конница на пони, капуста гоняется по огороду за козлом, хватая его за бороду нежно-зелеными листами.
Дождь идет, правда, сверху, осыпаясь на прохожих в виде конфетти и пирожков с картошкой.
По громкоговорителю только что объявили начало беспросветной осени и народных гуляний по парку с забреданием в чужие поля.
На улицах висят лозунги * Лучше больше, да лучше*, * Землю - покойникам*, * Да здравствует районный Апокалипсис* и
*Где же ты, где, счастье далекое, чтоб ты уже сдохло*.
Везде звучит Стас Михайлов. Даже из стиральной машины.
Везде.
Всегда.
Мой Tелемак,
Tроянская война
окончена. Кто победил - не помню.
Должно быть, греки: столько мертвецов
вне дома бросить могут только греки...
И все-таки ведущая домой
дорога оказалась слишком длинной,
как будто Посейдон, пока мы там
теряли время, растянул пространство.
Мне неизвестно, где я нахожусь,
что предо мной. Какой-то грязный остров,
кусты, постройки, хрюканье свиней,
заросший сад, какая-то царица,
трава да камни... Милый Телемак,
все острова похожи друг на друга,
когда так долго странствуешь; и мозг
уже сбивается, считая волны,
глаз, засоренный горизонтом, плачет,
и водяное мясо застит слух.
Не помню я, чем кончилась война,
и сколько лет тебе сейчас, не помню.
Расти большой, мой Телемак, расти.
Лишь боги знают, свидимся ли снова.
Ты и сейчас уже не тот младенец,
перед которым я сдержал быков.
Когда б не Паламед, мы жили вместе.
Но может быть и прав он: без меня
ты от страстей Эдиповых избавлен,
и сны твои, мой Телемак, безгрешны.
1972
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
