У меня четкое и очень радующее ощущение, что в моей жизни всё идет сикось-накось.
Пылают какое-то хаты, мимо проносится кавалерийская конница на пони, капуста гоняется по огороду за козлом, хватая его за бороду нежно-зелеными листами.
Дождь идет, правда, сверху, осыпаясь на прохожих в виде конфетти и пирожков с картошкой.
По громкоговорителю только что объявили начало беспросветной осени и народных гуляний по парку с забреданием в чужие поля.
На улицах висят лозунги * Лучше больше, да лучше*, * Землю - покойникам*, * Да здравствует районный Апокалипсис* и
*Где же ты, где, счастье далекое, чтоб ты уже сдохло*.
Везде звучит Стас Михайлов. Даже из стиральной машины.
Везде.
Всегда.
Какой тяжелый, темный бред!
Как эти выси мутно-лунны!
Касаться скрипки столько лет
И не узнать при свете струны!
Кому ж нас надо? Кто зажег
Два желтых лика, два унылых...
И вдруг почувствовал смычок,
Что кто-то взял и кто-то слил их.
"О, как давно! Сквозь эту тьму
Скажи одно, ты та ли, та ли?"
И струны ластились к нему,
Звеня, но, ластясь, трепетали.
"Не правда ль, больше никогда
Мы не расстанемся? довольно..."
И скрипка отвечала да,
Но сердцу скрипки было больно.
Смычок все понял, он затих,
А в скрипке эхо все держалось...
И было мукою для них,
Что людям музыкой казалось.
Но человек не погасил
До утра свеч... И струны пели...
Лишь солнце их нашло без сил
На черном бархате постели.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
