Снег был повсюду. Снег лежал также слоем на калитке. Наверное, там было единственное место, где он никому не мешал. Поэтому он лежал себе, лежал, пока в нём не образовалась дырка. То есть не дырка, а маленький снежный портал. Или дверной глазок, ведь у калитки никогда не было глазка, потому что она не вышла происхождением. И вдруг появился!
(см. фото http://www.reshetoria.ru/user/mysha/gallery.php?idimage=3881&page=1 )
Девочка долго уже стояла у калитки и смотрела на подъезд девятиэтажки через глазок.
- Ничего интересного там нет, - сказала Собака, разглядывая ту же местность через большую щель снизу, - сосед из первого двора уже ушёл, а соседка со второго придёт в пять часов.
Девочка не отвечала, только приноравливалась увидеть сквозь снежный тоннель то небо, то ёлку, то пролетающую высоко ворону.
- Э-э, тебе не надоело? На улице не месяц май, а у тебя галоши на тонкой подошве, - чуточку беспокоилась Собака.
Девочка не отвечала, только беззвучно шевелила губами, почти касаясь снега. На восемнадцатиградусном морозе снег от человеческого тепла не таял, а, наоборот, нападал и кусался.
- Я тоже так могу, - пыталась обратить на себя внимание Собака. И даже покусала в знак демонстрации своих возможностей девочкину галошу.
Девочка не отвечала.
- Да, кстати! - решила переменить тактику Собака, - в городе разговоров только об этой ужасной погоде, ужасных дворниках и ужасном правительстве! Мэр ехал на работу два часа! Два часа, Карл!!! Гав! Ты слышишь меня вообще?
Девочка кивнула машинально и опять уставилась в дырку.
- Заболела что ли... Так и будешь стоять? Скоро обед, между прочим... Кто-то борщ варить хотел, а там моя косточка... Катастрофа к нам приходит. Эй! Ты сегодня новости по России-24 смотрела? Там сказали, что больше всего от непогоды страдает Саратов! Идём, пострадаем в соцсетях, ну идём уже...
Собаке давно уже хотелось спустить кобеля на зажратых, рукожопых и тупорылых всех вокруг. И она теряла такой подходящий для этого день из-за какой-то дырки!
Собака решительно подошла к девочке, подхватила её за пояс передними лапами, приподняла и потащила в тёплый дом. Но тут же села вместе с ней в сугроб.
- Хр-р-р! Ой-ой-ой-ойййй! 85 килограмм вместе с пирожками, блть! Хвост! Хвост прищемила, отдай!
Собака выпуталась, ещё раз выругалась, отряхнулась, выпрямилась и вдруг остановила взгляд на освободившейся дырке.
Темнело...
- Апорт! Апорт, говорю! - плакала девочка, швыряя об забор смятую пластиковую бутылку. Смотри, смотри, кот рыжий! Где твоя классовая ненависть? Да он у тебя на голове практически сидит! А бобкет на стоянке снег чистит, слышишь? Пошли, полаем на бобкет, ну, Собаченька!
Скоро, скоро будет теплынь,
долголядые май-июнь.
Дотяни до них, доволынь.
Постучи по дереву, сплюнь.
Зренью зябкому Бог подаст
на развод золотой пятак,
густо-синим зальёт Белфаст.
Это странно, но это так.
2
Бенджамину Маркизу-Гилмору
Неподалёку от казармы
живёшь в тиши.
Ты спишь, и сны твои позорны
и хороши.
Ты нанят как бы гувернёром,
и час спустя
ужо возьмёт тебя измором
как бы дитя.
А ну вставай, учёный немец,
мосье француз.
Чуть свет и окне — готов младенец
мотать на ус.
И это лучше, чем прогулка
ненастным днём.
Поправим плед, прочистим горло,
читать начнём.
Сама достоинства наука
у Маршака
про деда глупого и внука,
про ишака —
как перевод восточной байки.
Ах, Бенджамин,
то Пушкин молвил без утайки:
живи один.
Но что поделать, если в доме
один Маршак.
И твой учитель, между нами,
да-да, дружок...
Такое слово есть «фиаско».
Скажи, смешно?
И хоть Белфаст, хоть штат Небраска,
а толку что?
Как будто вещь осталась с лета
лежать в саду,
и в небесах всё меньше света
и дней в году.
3. Баллимакода
За счастливый побег! — ничего себе тост.
Так подмигивай, скалься, глотай, одурев не
от виски с прицепом и джина внахлёст,
четверть века встречая в ирландской деревне.
За бильярдную удаль крестьянских пиров!
И контуженый шар выползает на пузе
в электрическом треске соседних шаров,
и улов разноцветный качается в лузе.
А в крови «Джонни Уокер» качает права.
Полыхает огнём то, что зыбилось жижей.
И клонится к соседней твоя голова
промежуточной масти — не чёрной, не рыжей.
Дочь трактирщика — это же чёрт побери.
И блестящий бретёр каждой бочке затычка.
Это как из любимейших книг попурри.
Дочь трактирщика, мало сказать — католичка.
За бумажное сердце на том гарпуне
над камином в каре полированных лавок!
Но сползает, скользит в пустоту по спине,
повисает рука, потерявшая навык.
Вольный фермер бубнит про навоз и отёл.
И, с поклоном к нему и другим выпивохам,
поднимается в общем-то где-то бретёр
и к ночлегу неблизкому тащится пёхом.
1992
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.