Когда я училась в классе пятом, кто-то отдал мне поношенную натуральную каракулевую шубку. Мать подремонтировала петельки, перешила пуговицы, и я стала важничать, идя в шубке по улице.
Но был у этой вещи небольшой недостаток: с невидимой стороны правого рукава была изрядная проплешина, как будто прежний хозяин или хозяйка, спускаясь по лестнице, сильно налегали правой рукой на перила.
Я старалась ходить, прижимая выпрямленную правую руку к боку, как протезную. Чтобы не увидели, что шубка с дефектом.
Всегда, когда мы шли вместе с Томкой, и если кто-то из встреченных знакомых говорил: «Ганя, какая у тебя шубка шикарная!» - подружка хватала мою правую руку и задирала её вверх, чтоб продемонстрировать лысый рукав. А я краснея, оправдывалась: Я её сильно долго ношу, с двух лет!» А Томка тут же добавляла: «Она врёт, ей недавно на бедность подали!»
Вот такая у меня была злая и завистливая подружка.
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
