Дело в том, что нос растёт!
Все органы и части тела сформировались и живут себе, и служат. Изнашиваются, конечно, стареют, теряют тонус – но не нос! Он живёт, как молодой мустанг – фырчит, по-своему бьёт копытом посредством чиха, сопливеет, когда хочет мстить, лезет в чужие дела и получает кулаком, нюхает, что ни попадя, морщится из вредности – короче говоря, шишка на ровном месте!
Когда я была маленькая, то очень переживала, что нос такой огромный. Мать успокаивала: «Хороший носик, аккуратненький!» - « Ага, аккуратненький! Это танк посредине лица…». В молодости щечки округлились, глазки заблестели, губки припухли, и этот гад потерял свою величавость. Но со временем « феникс» восстал из пепла и начала помаленьку расти. Что с ним я только ни делала: темным тональником покрывала, очки спускала на самый кончик, большим и указательным пальцем прижимала ноздрю к ноздре – толку ноль!
Смотрю на девчонок в телевизоре, которые хвалятся «грудь сделала, нос сделала» и думаю: « Подожди, придёт время, он тебя так сделает!» Когда начнёт расти…
Имяреку, тебе, - потому что не станет за труд
из-под камня тебя раздобыть, - от меня, анонима,
как по тем же делам - потому что и с камня сотрут,
так и в силу того, что я сверху и, камня помимо,
чересчур далеко, чтоб тебе различать голоса -
на эзоповой фене в отечестве белых головок,
где на ощупь и слух наколол ты свои полюса
в мокром космосе злых корольков и визгливых сиповок;
имяреку, тебе, сыну вдовой кондукторши от
то ли Духа Святого, то ль поднятой пыли дворовой,
похитителю книг, сочинителю лучшей из од
на паденье А.С. в кружева и к ногам Гончаровой,
слововержцу, лжецу, пожирателю мелкой слезы,
обожателю Энгра, трамвайных звонков, асфоделей,
белозубой змее в колоннаде жандармской кирзы,
одинокому сердцу и телу бессчетных постелей -
да лежится тебе, как в большом оренбургском платке,
в нашей бурой земле, местных труб проходимцу и дыма,
понимавшему жизнь, как пчела на горячем цветке,
и замерзшему насмерть в параднике Третьего Рима.
Может, лучшей и нету на свете калитки в Ничто.
Человек мостовой, ты сказал бы, что лучшей не надо,
вниз по темной реке уплывая в бесцветном пальто,
чьи застежки одни и спасали тебя от распада.
Тщетно драхму во рту твоем ищет угрюмый Харон,
тщетно некто трубит наверху в свою дудку протяжно.
Посылаю тебе безымянный прощальный поклон
с берегов неизвестно каких. Да тебе и неважно.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
