--Проза жизни звучит как стихи--
______________________________
В Новосибирске конца 80-х,
Гуляя по майским улицам,
Я бросился к уличной торговке
За букетиком полевых цветов,
Чтобы подарить
Обожаемой однокурснице
Татьяне Усольцевой…
— Ты с ума сошел, —
Возмутилась подруга. —
Как я буду с ними по улице идти?
Это же глупо и стыдно…
Я растерялся
Перед цветочницей,
Сжимая деньги в руке.
И торговка огорчилась, как
По команде красавицы
Ускользает, утекает
Долгожданный гешефт
Недоходного дня!
Таня ушла вперёд без цветов...
А я поспешил следом…
И в голове закружились
косноязычные слова:
«Пока в стране продаются цветы,
Значит дела не нестолько плохи»,
Которые тогда так и не вылепились
В нежную поэзу весны...
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
