Прогулка по парку была не очень долгой, ты вся чувственная ложилась на осеннюю листву и предлагала себя, ты распахнула свой летний, легкий, желтый плащ, раздвинула широко свои ножки. Я чувствовал, как сильно бьется сердце, я задрал твое платье и черные колготки сползли вниз, белые трусики вместе с ними. Ярко красные туфли твои возбуждали во мне желание, ты вся желала чувственных наслаждений, твоя нежная ........ желала, что бы ее вздрючили как следует. Сейчас в парке тихо и никто не слышал, как я ласкал тебя на листве, а ты хлипела от удовольствия. Ты так давно этого хотела, и прогулка по паркам столицы завершилась этим осенним вечером. Я любил тебя, и мне очень нравилось входить в тебя снова и снова, я так расскочегарил тебя этим осенним вечером, что ты не сможешь это забыть даже если очень захочешь, милая моя и ненаглядная, бесценная моя.
Андрей, это плохо, и я не один в этом мнении.Это плохо написанная порнуха.Я вспоминаю анекдот: Чукча не читатель, чукча писатель. Андрюша учись хорошо писать.
наверно стиль написания непохожий ни на что, не знаю, по моему получилось, ну это очень получилось легко и воздушно как то у меня, поэтому и комментарии такие, если я буду писать по другому как то, то это буду уже не я, а другой человек наверно, я пишу так как приходит наверно, не знаю как у других , и у великих не знаю как, но ясно одно, что я не могу не писать, и чем больше пишешь тем больше хочется, но я все комментарии учитываю, стараюсь писать с каждым разом лучше и это скорее все таки не порнуха, по крайней мере для меня,это что то другое, ну нет слов, наверно в рассказе все сказано,порнуха это скорее что то другое,то что я хочу донести непонято сейчас но возможно меня поймут и оценят в будущем,даже поэтому рассказу можно судить,приятно другое хотя бы читают уже хорошо.
Брат иногда хочется пукнуть в толпе. Сил нет! Но когда проявляется вонь можно считать это протестом можно считать этот запах родным и знакомым понятным тока тебе... или даже недооцененным))) Есть химическая формула вызывающая у большинства желание зажать нос и никуда от этого не деться. Потому человека и отличает от энимал желание сдерживаться. Также и в литературе. Если бы ты пукал хотя бы в джазовом стиле - это бы воспринимали не просто вонью а желанием выенуться... хотя бы))) Почитай Миллера бро)))) Он все уже написал))) А слово казда у присутствующих здесь вызывает в лучшем случае мысль о его тюркском происхождение - здесь все в ступоре брат. Они испытывают рефлексии по поводу звуоизоляции души в области рифмованной графики а не текстового ананизама. Тишина брат - мистическое искусство тишины - попробуй овладеть. Дай два- три чистых листа и ты увидишь с каким трепетом и благоговением местные снобы будут лелеять твои страницы. А сколько комментов полных обожания ты встретишь! Пис бро) Люблю тебя как Боб Марлей мог бы любить Укупника! Мы все вместе Брат! Мысленно я уже обнял тебя за плечи и тихо забрал микрофон и уже ничего не надо... Великая тишина пришла на страницы Мастера....
я все уже читал, и даже Миллера читал, но вижу мир иначе чем другие, хочу что то донести, но меня не слышат похоже, это ясно как божий день,тишина врядли придет, это уже невозможно остановить, это как вирус,надеюсь люди увидят мир глазами Мастера.
Поэтому я и пишу и считаю в первую очередь что я графоман, настоящие писатели и не пишут здесь, а тишина не по мне, вдохновения правда не всегда приходит к сожалению, сейчас как раз пришло, Рунетки появились в интернете, я снова могу писать как раньше много.
Брат - ты велик!И твой язык разнесут миллионы трогательных голосов - вздрючела и хлипела... сейчас тихо... и никто не слышал(сейчас грипп и никто не болел... сейчас тепло и никто не замерз)я так раскочегарил о как я раскочегарил... Мастер я уже вижу мир твоими глазами . Мы с тобой в одной утопии брат. Великая радость снизойдет на решеторию. Они прячутся в кулуарах но ты найдешь их и там и я твой несчастный адепт понесу им слово мастера вздрюченный и раскочегаренный О Мастер - сияющий Джа - люди ждут твой мир....
я уже вам красавцы ответил, так что не хочу больше ничего писать,я думаю это намного лучше всего что я в интернете мог найти, полный разврат и полное падение, но хоть сейчас надеюсь что то изменится, но насчет детей не надо их недооценивать, они намного умнее уже с ранних лет становятся, и шило в мешке не утаишь от них, они и так все узнают по любому.
Ну вот ура! Докатились-таки до сексуал дрим, до псрамоты самого низкого пошиба по-русски говоря. Эмиль наш догрогой Золя.
между прочим, здесь дети иногда бывают.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Юрка, как ты сейчас в Гренландии?
Юрка, в этом что-то неладное,
если в ужасе по снегам
скачет крови
живой стакан!
Страсть к убийству, как страсть к зачатию,
ослепленная и зловещая,
она нынче вопит: зайчатины!
Завтра взвоет о человечине...
Он лежал посреди страны,
он лежал, трепыхаясь слева,
словно серое сердце леса,
тишины.
Он лежал, синеву боков
он вздымал, он дышал пока еще,
как мучительный глаз,
моргающий,
на печальной щеке снегов.
Но внезапно, взметнувшись свечкой,
он возник,
и над лесом, над черной речкой
резанул
человечий
крик!
Звук был пронзительным и чистым, как
ультразвук
или как крик ребенка.
Я знал, что зайцы стонут. Но чтобы так?!
Это была нота жизни. Так кричат роженицы.
Так кричат перелески голые
и немые досель кусты,
так нам смерть прорезает голос
неизведанной чистоты.
Той природе, молчально-чудной,
роща, озеро ли, бревно —
им позволено слушать, чувствовать,
только голоса не дано.
Так кричат в последний и в первый.
Это жизнь, удаляясь, пела,
вылетая, как из силка,
в небосклоны и облака.
Это длилось мгновение,
мы окаменели,
как в остановившемся кинокадре.
Сапог бегущего завгара так и не коснулся земли.
Четыре черные дробинки, не долетев, вонзились
в воздух.
Он взглянул на нас. И — или это нам показалось
над горизонтальными мышцами бегуна, над
запекшимися шерстинками шеи блеснуло лицо.
Глаза были раскосы и широко расставлены, как
на фресках Дионисия.
Он взглянул изумленно и разгневанно.
Он парил.
Как бы слился с криком.
Он повис...
С искаженным и светлым ликом,
как у ангелов и певиц.
Длинноногий лесной архангел...
Плыл туман золотой к лесам.
"Охмуряет",— стрелявший схаркнул.
И беззвучно плакал пацан.
Возвращались в ночную пору.
Ветер рожу драл, как наждак.
Как багровые светофоры,
наши лица неслись во мрак.
1963
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.