Эк, ловко научилась я мимикрировать. Ни в жисть никто не допетрит, что у меня на уме. Протираю на днях, к примеру, в приемной вымытые чашки из-под кофе, а из кабинета в игривом таком настроении вываливается собственной персоной вдруг чудо природы - наш директор. Расплывается он в лыбе аж до ушей и, потирая ладошки, кудахчет:
- О, скоро кофеёк поспеет, Людочка.
Я в ответ расцветаю, ясный пень, в улыбке донельзя приветливой и киваю, мол, сей момент и будет вам удовольствие. Ну и откуда вот, скажите на милость, этому старому буратино станет известно, что, протирая чашки, представляю я, будто ему же напрочь откручиваю голову.
А здесь жила Петрова. Не могу
припомнить даже имени. Ей-Богу.
Покажется, наверное, что лгу,
а я – не помню. К этому порогу
я часто приближался на бегу,
но только дважды... Нет, не берегу
как память, ибо если бы помногу,
то вспомнил бы... А так вот – ни гу-гу.
Верней, не так. Скорей, наоборот
все было бы. Но нет и разговору
о чем-то ярком... Дьявол разберет!
Лишь помню, как в полуночную пору,
когда ворвался муж, я – сумасброд -
подобно удирающему вору,
с балкона на асфальт по светофору
сползал по-рачьи, задом наперед.
Теперь она в милиции. Стучит
машинкою. Отжившие матроны
глядят в окно. Там дерево торчит.
На дереве беснуются вороны.
И опись над кареткою кричит:
«Расстрелянные в августе патроны».
Из сумки вылезают макароны.
И за стеной уборная журчит.
Трагедия? О если бы.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
