Императрица, Вы должны мне сказать только одно,мне все равно это не дает покоя, ни днем, ни ночью.
Почему Вы сразу мне не признались, что Вы замужем?
Я поинтересовался насчет кольца, не отказываюсь от этого.
Вы признались что оно обручальное.
Но даже этот факт меня не остановил тогда, может Вы его носите просто так, чтоб к Вам не приставали.
Вы ведь очень яркая и красивая дама.
Я слышал на работе, от коллег и сотрудников, тех кто Вас знал,что Вы замужем, но не хотел в это верить, тем более Вы сами мне об этом не говорили.
Я на самом деле не понимаю что происходит, все очень странно как то.
Зачем звонок 3 января, если все выяснилось еще 30 числа, непонятно мне до сих пор.
Я Вас никак не компрометировал, а главное чем?
Да предложил кофе, Вы ведь отказали, и там именно имелось ввиду кофе, и ничего больше,никакого другого подтекста, может женщины как то по другому это представляют, не знаю, но я хотел просто по общаться, что бы уже тогда все выяснить,вернее узнать причину отказа Вашего.
Может подумали что стихи в интернете как то компрометируют, ну перечитал я их много раз, что там такого, Вы как будто не знали как я к Вам отношусь? Тут тоже не увидел никакого компрометирования я.
Может то что фамилию указал в двух последних посланиях, ну тут тоже кто знает какой я женщине пишу, в интернете, с такими именами и фамилиями много женщин, тоже не повод, я все равно все сначала удалил совсем, потом правда восстановил, подумав ерунда какая то.
Да виноват согласен, надо было узнать все о Вас, а потом уже подкатывать, прошу у Вас прощения.
Вы меня уже везде ограничили, только здесь могу Вам писать императрица.
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
