Москва. Зима. Заснеженный город. Солнечно. На нашем балконе искрится снег. Снег на перилах. Рядом с балконом пышная рябина. Её виноградные гроздья, буквально свисают к нам в окна.
Сегодня восkресенье. Я ещё в постели, жена готовит незатейливый завтрак. Вдруг я услышал голос нашей пятилетней дочурки:
- Папа, мама! Смотрите в окно, там птички.
- Какие птички?- слегка недовольно спросил я.
- Маленькие, красивые, их очень много. Мы выбежали в гостинную.
За широким окном, на развесистой "нашей" рябине, медленно перемещaлись небольшие птицы. Их было так много, что казалось, перед нами огромная, разноцветная живая глыба.
Мы как завороженные, смотрели на яркогрудых снегирей, которые в сочитании с чёрными крыльями были необычайно красивы.
- Папа, они же все ягоды съедят!?
- Конечно съедят,- весело ответил я. Ягоды рябины и черёмухи это их лакомство, как для тебя конфеты. Видишь как они склёвывают ягоды?
- Папа, а где они живут?
- Точно не знаю, они зимой с дальнего севера прилетают за кормом. Вот их и называют снегири, от слова снег.
- Им наверное холодно?
- Думаю не очень. Видишь какие они пушистые.
Мы продолжали смотреть на это пиршество. Ягод становилось всё меньше и меньше. Наконец, птицы взмахнув своими чёрными крыльями и сверкнув красными грудками, улетели. Рябина опустела, став такой же голой, как и другие деревья. А наша дочка плакала.
- Рябинка такая красивая была,-повторяла она вытирая слёзы.
Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной -
Распущенной - и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится еще, что вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо вам и сердцем и рукой
За то, что вы меня - не зная сами! -
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце, не у нас над головами,-
За то, что вы больны - увы! - не мной,
За то, что я больна - увы! - не вами!
13 мая 1913 г.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
