Марк с Антоном шли к Марку домой. Антон, размахивая руками и периодически вглядываясь в Марка, чтобы оценить реакцию, рассказывал о теории «облачных знаний». Мол, знания, как таковые, размещаются не в человеческом мозге, а находятся в информационном облаке вне мозга, а мозг – это лишь инструмент, с помощью которого мы можем эти знания воспринять и обработать. Причем только те, к которым у нас есть код доступа.
– Ты понимаешь, – увлеченно говорил Антон, – чем больше длина кода, тем больше дверей можно открыть. Полный ключ – это уровень Бога! Мы же часто говорим: «его рукой водил Бог!», когда видим великий шедевр – будь то музыка или формула. А это очередное расширение кода – количество перешло в качество… Или, действительно, Боженька поделился? – Антон в первые прервался и задумался. Тем временем парни уже минуты три как стояли у дверей квартиры.
– Все гораздо проще, мой друг, гораздо проще, – Марк достал ключ из кармана. – Вот ключ. Простой ключ. А за дверью – неизвестное. Иногда...
– Стоп. Я знаю, что за дверью. Точнее, кто. – Антон медленно повернулся к Марку. – Иногда знание рождается само. Я знаю, что там она. Она просила тебя привести меня, чтобы объясниться. Но я знаю, что скажешь ты, что скажет Таня. И я знаю, чего не скажу я. Я не скажу «возвращайся». Вот тебе и неизвестное. Поэтому я не буду заходить в эту дверь.
Антон повернулся и побежал вниз по лестнице. Пролетом ниже шаги замерли, м Марк услышал:
– А знаешь, еще вчера я не знал, что она меня не любит. И тем более, что собирается уходить к тебе. Вот, получил, выходит, ключ…
Антон побежал дальше вниз, а Марк усмехнулся, повернул ключ и зашел в квартиру. «Пусть помучается. Придет домой, Танюха ему живо мозги вправит. Какой ключ? Один Фрейд работает!» – Марк повесил куртку на стул и включил новенький игровой комп, которым он, собственно, и собирался похвастаться другу!
Ты письмо мое, милый, не комкай.
До конца его, друг, прочти.
Надоело мне быть незнакомкой,
Быть чужой на твоем пути.
Не гляди так, не хмурься гневно,
Я любимая, я твоя.
Не пастушка, не королевна
И уже не монашенка я —
В этом сером будничном платье,
На стоптанных каблуках...
Но, как прежде, жгуче объятье,
Тот же страх в огромных глазах.
Ты письмо мое, милый, не комкай
Не плачь о заветной лжи.
Ты его в твоей бедной котомке
На самое дно положи.
1912,
Царское Село
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
