- Нет, он безнадёжен. Смотри, какая площадь обожжена... Да и возраст у него...
- А он мне нравится. Необычный. Такие сейчас не встречаются.
- Да брось! Старьё какое! Потрать на него уйму сил, времени - было бы за что бороться!
- Знаешь, если так думать, то всё на свете бесполезно. Правда, зачем жить, болеть, выздоравливать, нервничать, если всё равно умрёшь?
- Ну, погоди... Молодыми мы успеваем принести пользу: если повезёт с талантом и энергией, то чего-то там посадить, построить, если повезёт со здоровьем, то оставить потомство. А твоя развалина...
- Не говори так. В возрасте, во времени есть своя красота. Вот только чтобы увидеть её, нужно перестать быть обывателем.
- Я что ли обыватель?
- А то! Откуда тогда пренебрежение? Да и вообще, надоело мне с тобой спорить. Некогда мне. Работать пора.
- Да ты же не специалист! Не боишься браться за то, в чём не разбираешься? Можешь ведь всё испортить, и этот доходяга вовсе... сдохнет.
- Прекрати ныть. Глаза боятся, руки делают.
- Банальность. Неумелые руки только беды наделать могут. Не говоря уж о том, что у тебя ни инструментов нормальных нет, ни материалов, да и помещеньице... Ух, не обвалился бы потолок на голову.
- Плевать. Не умею - научусь. Специалистами не рождаются, ими становятся. Быстро - маска, перчатки, и - вперёд!
- Очки ещё надень... Господи, живого места на нём нет. Где тронешь - там отваливается. Да он покойник! А запах. Уф!
- Нет, он живой. Смотри, какой крепкий. Здесь и здесь.
- А здесь? Ой!
- Тихо ты! Ладно, восстановим. Есть чем. Кое-что закажем, ждать, правда, придётся неделю, но это не страшно.
- Во сколько тебе твоё "закажем" обойдётся? Стоит ли твой старик тех усилий и затрат?
- Конечно стоит. Куплю ему стильную...
- Опять "куплю"?!
- Да ты глянь, что получается.
- Что?.. Хм, надо же... Кое-что тут бы подправить... И тут... Поразительно... Купить кое-что надо... Красавец...
- А ты не верил.
Мастер потянул с лица пропылённую маску, снял с головы косынку и отступил на шаг назад. Широкая полусгнившая половица ворчливо скрипнула под его ногой. В старом покосившемся сарае пахло гарью и краской, углы, заплетённые паутиной тонули во мраке. Человек улыбнулся и повторил сам себе: "А ты не верил...".
Сквозь распахнутую дверь, сквозь проломы в дощатых стенах и дыры в крыше на поблёскивающий золотом и лаком древний шкаф падал солнечный свет.
Две сотни счетчик намотает, —
очнешься, выпятив губу.
Сын Человеческий не знает,
где приклонить ему главу.
Те съехали, тех дома нету,
та вышла замуж навсегда.
Хоть целый век летай по свету,
тебя не встретят никогда.
Не поцелуют, не обнимут,
не пригласят тебя к столу,
вторую стопку не придвинут,
спать не положат на полу.
Как жаль, что поздно понимаешь
ты про такие пустяки,
но наконец ты понимаешь,
что все на свете мудаки.
И остается расплатиться
и выйти заживо во тьму.
Поет магнитофон таксиста
плохую песню про тюрьму.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
