- Нет, он безнадёжен. Смотри, какая площадь обожжена... Да и возраст у него...
- А он мне нравится. Необычный. Такие сейчас не встречаются.
- Да брось! Старьё какое! Потрать на него уйму сил, времени - было бы за что бороться!
- Знаешь, если так думать, то всё на свете бесполезно. Правда, зачем жить, болеть, выздоравливать, нервничать, если всё равно умрёшь?
- Ну, погоди... Молодыми мы успеваем принести пользу: если повезёт с талантом и энергией, то чего-то там посадить, построить, если повезёт со здоровьем, то оставить потомство. А твоя развалина...
- Не говори так. В возрасте, во времени есть своя красота. Вот только чтобы увидеть её, нужно перестать быть обывателем.
- Я что ли обыватель?
- А то! Откуда тогда пренебрежение? Да и вообще, надоело мне с тобой спорить. Некогда мне. Работать пора.
- Да ты же не специалист! Не боишься браться за то, в чём не разбираешься? Можешь ведь всё испортить, и этот доходяга вовсе... сдохнет.
- Прекрати ныть. Глаза боятся, руки делают.
- Банальность. Неумелые руки только беды наделать могут. Не говоря уж о том, что у тебя ни инструментов нормальных нет, ни материалов, да и помещеньице... Ух, не обвалился бы потолок на голову.
- Плевать. Не умею - научусь. Специалистами не рождаются, ими становятся. Быстро - маска, перчатки, и - вперёд!
- Очки ещё надень... Господи, живого места на нём нет. Где тронешь - там отваливается. Да он покойник! А запах. Уф!
- Нет, он живой. Смотри, какой крепкий. Здесь и здесь.
- А здесь? Ой!
- Тихо ты! Ладно, восстановим. Есть чем. Кое-что закажем, ждать, правда, придётся неделю, но это не страшно.
- Во сколько тебе твоё "закажем" обойдётся? Стоит ли твой старик тех усилий и затрат?
- Конечно стоит. Куплю ему стильную...
- Опять "куплю"?!
- Да ты глянь, что получается.
- Что?.. Хм, надо же... Кое-что тут бы подправить... И тут... Поразительно... Купить кое-что надо... Красавец...
- А ты не верил.
Мастер потянул с лица пропылённую маску, снял с головы косынку и отступил на шаг назад. Широкая полусгнившая половица ворчливо скрипнула под его ногой. В старом покосившемся сарае пахло гарью и краской, углы, заплетённые паутиной тонули во мраке. Человек улыбнулся и повторил сам себе: "А ты не верил...".
Сквозь распахнутую дверь, сквозь проломы в дощатых стенах и дыры в крыше на поблёскивающий золотом и лаком древний шкаф падал солнечный свет.
Ничего не надо, даже счастья
быть любимым, не
надо даже теплого участья,
яблони в окне.
Ни печали женской, ни печали,
горечи, стыда.
Рожей - в грязь, и чтоб не поднимали
больше никогда.
Не вели бухого до кровати.
Вот моя строка:
без меня отчаливайте, хватит
- небо, облака!
Жалуйтесь, читайте и жалейте,
греясь у огня,
вслух читайте, смейтесь, слезы лейте.
Только без меня.
Ничего действительно не надо,
что ни назови:
ни чужого яблоневого сада,
ни чужой любви,
что тебя поддерживает нежно,
уронить боясь.
Лучше страшно, лучше безнадежно,
лучше рылом в грязь.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
