Засыпаю. Прежде, чем сомкнутся веки мои и сон поглотит меня, хочется немного задержаться в реальности. Реальность сегодня - это мама и кот, он трется о мою ногу. Я сонный. Коты чувствуют, когда человек засыпает. Почему-то эти животные ценят предсонное состояние человека. Я думаю, что они проникают в наши сны. Они словно находят лазейку в сновидение хозяина. Во сне можно поговорить, помолчать, покурить с собственной кошкой… Мама давно уснула, снова перед телевизором. В моей комнате жужжит компьютер, царит приятный загадочный полумрак.
- Ваня, ты разве хочешь спать?
Я в удивлении уставился на Мурзика. Это сказал он. Я видел что-то подобное в фильмах для детей.Но чтобы заговорил мой собственный кот, такого я вообразить, а тем более принять, не мог, конечно же.
- Так ты спать хочешь или нет? – повторил Мурзик свой вопрос сызнова. У него был резкий голос, казалось, он очень раздражен.
- Да, я очень раздражен. Вы, люди, очень странные существа. Все время мечтаете о волшебстве, о том, чего не может быть. И вот, - Мурзик очертил лапкой полукруг перед собой, - когда это происходит, вы предпочитаете не верить.
- Я сплю, я, точно-приточно, сплю…. – вот и все, что смог выдохнуть.
- Ну и спи, - сказал Мурзик, и свернулся калачиком у меня на животе. Больше он не сказал ни слова. А еще через 10 лет, когда мне было уже 22 года, Мурзик умер. Я тогда встречался с Аленой. Был счастлив, конечно. В 22 года мне казалось, что все хорошо. Но когда мама позвонила, и выдохнула «Умер Мурзик», во мне оборвалась какая-то струнка.
Хорошая зарисовка, такая честная, искренная)) Мне тоже знакомо это чувство "оборванной струны", и тогда, год назад я плакала последний раз, скорее не от того, что любимого существа нет, а что больше нельзя будет сварить вкусного кофе, завернуться в плед и читать Нике книжки вслух))
спасибо, что затронул эту тему)))
Да, все так...
перечитал несколько раз,просто нет слов.
Рад)
У меня недавно умерла Жанночка - свинка.
Это очень и очень больно.
Спасибо за Вашу новеллу.Мне понравилось.
Спасибо большое за оценку.
Мой Мурзик, который прожил бок о бок со мной 20 лет, 2 месяца и 9 дней, когда внимательно смотрел мне глаза в глаза - я содрогалась порой, казалось, что он понимает буквально все.
После его смерти я умнее моего Мурзика не встретила ни одного кота. Теперешние: Борщ вроде сообразительный, но ленив до безобразия, а Шухер еще просто малолетка, скачет целыми днями по шкафам да бельевым веревкам или сосредоточенно смотрит в одну точку с глупой ухмылкой. Но если малому что-то нужно...!!! будет "вить веревки" из меня, но своего добъется))) Но оба все равно никогда не станут Мурзиком (слова дочери)))))))
Миша, фотка моего Мурзика есть у меня в галерее на страничке, если любопытно - загляните. Сейчас еще одну его фотку туда размещу. Самую прикольную.
Загляну)))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Весенним утром кухонные двери
Раскрыты настежь, и тяжелый чад
Плывет из них. А в кухне толкотня:
Разгоряченный повар отирает
Дырявым фартуком свое лицо,
Заглядывает в чашки и кастрюли,
Приподымая медные покрышки,
Зевает и подбрасывает уголь
В горячую и без того плиту.
А поваренок в колпаке бумажном,
Еще неловкий в трудном ремесле,
По лестнице карабкается к полкам,
Толчет в ступе корицу и мускат,
Неопытными путает руками
Коренья в банках, кашляет от чада,
Вползающего в ноздри и глаза
Слезящего...
А день весенний ясен,
Свист ласточек сливается с ворчаньем
Кастрюль и чашек на плите; мурлычет,
Облизываясь, кошка, осторожно
Под стульями подкрадываясь к месту,
Где незамеченным лежит кусок
Говядины, покрытый легким жиром.
О царство кухни! Кто не восхвалял
Твой синий чад над жарящимся мясом,
Твой легкий пар над супом золотым?
Петух, которого, быть может, завтра
Зарежет повар, распевает хрипло
Веселый гимн прекрасному искусству,
Труднейшему и благодатному...
Я в этот день по улице иду,
На крыши глядя и стихи читая,-
В глазах рябит от солнца, и кружится
Беспутная, хмельная голова.
И, синий чад вдыхая, вспоминаю
О том бродяге, что, как я, быть может,
По улицам Антверпена бродил...
Умевший все и ничего не знавший,
Без шпаги - рыцарь, пахарь - без сохи,
Быть может, он, как я, вдыхал умильно
Веселый чад, плывущий из корчмы;
Быть может, и его, как и меня,
Дразнил копченый окорок,- и жадно
Густую он проглатывал слюну.
А день весенний сладок был и ясен,
И ветер материнскою ладонью
Растрепанные кудри развевал.
И, прислонясь к дверному косяку,
Веселый странник, он, как я, быть может,
Невнятно напевая, сочинял
Слова еще не выдуманной песни...
Что из того? Пускай моим уделом
Бродяжничество будет и беспутство,
Пускай голодным я стою у кухонь,
Вдыхая запах пиршества чужого,
Пускай истреплется моя одежда,
И сапоги о камни разобьются,
И песни разучусь я сочинять...
Что из того? Мне хочется иного...
Пусть, как и тот бродяга, я пройду
По всей стране, и пусть у двери каждой
Я жаворонком засвищу - и тотчас
В ответ услышу песню петуха!
Певец без лютни, воин без оружья,
Я встречу дни, как чаши, до краев
Наполненные молоком и медом.
Когда ж усталость овладеет мною
И я засну крепчайшим смертным сном,
Пусть на могильном камне нарисуют
Мой герб: тяжелый, ясеневый посох -
Над птицей и широкополой шляпой.
И пусть напишут: "Здесь лежит спокойно
Веселый странник, плакать не умевший."
Прохожий! Если дороги тебе
Природа, ветер, песни и свобода,-
Скажи ему: "Спокойно спи, товарищ,
Довольно пел ты, выспаться пора!"
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.