я стою на крыше питерской многоэтажки… скомканный воздух жадно обволакивает мои легкие прохладой… снег падает как титры уходящей осени становясь 25-ым кадром в зимнем пейзаже… люди словно комбинации цифр в электронных часах спешат не замечая происходящего и так же не заметно заполняя шрифт снегопада исчезают становясь частью чего-то целого… окна мокнут свастикой желтого искусственного света отражая всю бедность этого игрушечно-кортонного города…
машины словно строчки не дописанного произведения вгрызаются в пустоту скользким росчерком фар путаясь в перекрестках… улицах… по которым мы гуляли прячась в морозы гранита… серые дома и малоухоженые дворы будто подсказки прошлого пропадают в арках выдыхая метель словно веретено детства… озябшая и стянутая льдом Нева… набережные… хаос метро… это наш с тобой город…
город втоптанный в болото которое и 300 лет спустя затягивает в свою трясину обезличивая и подавляя каждого кто пытается противостоять отлаженному за эти годы механизму…
я стою на крыше… звуки сталкиваются друг с другом и как все вокруг обезличиваются, порождая невнятную массу …
город в котором мы были счастливы дыша паутиной мороси… крошками солнца… замирая в тумане снега… время терялось в календарном безразличии и все вокруг становилось второстепенным…
серый горизонт как и весь этот город захлебнулся между небом и землей…
“тебя больше нет…” пустота внизу поглощает свет… беспорядочная геометрия домов…
следы оставленные прохожим впитывают снег и тонут в монотонности …
скорость ветра… сила притяжения… стать частью пейзажа… художником настоящего… я открываю глаза… утро…как и я одинокий город и никого рядом…
Что махновцы, вошли красиво
в незатейливый город N.
По трактирам хлебали пиво
да актёрок несли со сцен.
Чем оправдывалось всё это?
Тем оправдывалось, что есть
за душой полтора сонета,
сумасшедшинка, искра, спесь.
Обыватели, эпигоны,
марш в унылые конуры!
Пластилиновые погоны,
револьверы из фанеры.
Вы, любители истуканов,
прячьтесь дома по вечерам.
Мы гуляем, палим с наганов
да по газовым фонарям.
Чем оправдывается это?
Тем, что завтра на смертный бой
выйдем трезвые до рассвета,
не вернётся никто домой.
Други-недруги. Шило-мыло.
Расплескался по ветру флаг.
А всегда только так и было.
И вовеки пребудет так:
Вы — стоящие на балконе
жизни — умники, дураки.
Мы восхода на алом фоне
исчезающие полки.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
