С Новым Годом… С чем поздравлять?! Поздравлять нужно с тем, что прожили старый.
За месяц до Нового Года страна начинает медленно сходить с ума и приобретает знакомые черты детского утренника, шумного и бестолкового. Настроение не рабочее – идёт подготовка к празднику; шьются элегантные платья, которым суждено быть украшенными соусом ровно одну ночь; бронируются столики в ресторане, как будто за месяц можно узнать возникнет ли желание туда пойти; и даже те, которые не стригутся и не бреются целый год, вдруг понимают, что настало самое благоприятное время расстаться с частью волос и атакуют куаферов местного значения; идёт массированная закупка подарков, которые до Нового Года ещё несколько раз успевают поменять владельцев.
Желают, как правило, то, что нужно только самим, либо то, что самим не нужно. Избавьте меня от пожеланий!
У меня никогда не бывает ёлки: живую жалко рубить, искусственная напоминает дохлого пластмассового ёжика.
Лучший Дед Мороз – это ты сам, что захочешь, то и купишь себе в подарок, даже не нужно читать стихи за конфетку.
У меня в своё время отняли детство: я узнала в Деде Морозе собственного отца, с тех пор твёрдо знаю, что чудес не бывает.
Завидую людям, которые ещё чего-то ждут от Нового Года, как будто календарная условность способна в корне изменить жизнь.
Были времена, когда под бой курантов я успевала записать желание на бумажке, сжечь её, пепел растворить в шампанском и выпить залпом. Ничего не сбылось, кроме изжоги.
В тот год была неделя без среды
И уговор, что послезавтра съеду.
Из вторника вели твои следы
В никак не наступающую среду.
Я понимал, что это чепуха,
Похмельный крен в моем рассудке хмуром,
Но прилипающим к стеклу лемуром
Я говорил с тобой из четверга.
Висела в сердце взорванная мина.
Стояла ночь, как виноватый гость.
Тогда пришли. И малый атлас мира
Повесили на календарный гвоздь.
Я жил, еще дыша и наблюдая,
Мне зеркало шептало: "Не грусти!"
Но жизнь была как рыба молодая,
Обглоданная ночью до кости, –
В квартире, звездным оловом пропахшей,
Она дрожала хордовой струной.
И я листок твоей среды пропавшей
Подклеил в атлас мира отрывной.
Среда была на полдороге к Минску,
Где тень моя протягивала миску
Из четверга, сквозь полог слюдяной.
В тот год часы прозрачные редели
На западе, где небо зеленей, –
Но это ложь. Среда в твоей неделе
Была всегда. И пятница за ней,
Когда сгорели календарь и карта.
И в пустоте квартиры неземной
Я в руки брал то Гуссерля, то Канта,
И пел с листа. И ты была со мной.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
