-Послушай внук мой дорогой, кто там бежит неуклюже по лужам?
-Дед, по каким лужам?
-Ну песенка Шаинского! Пусть бегут неуклюже... А кто бежит не помню...
-Кто бежит неуклюже? А! Знаю.Чемпионы по лужам.
-Чемпионы? Нет, врядли. Чемпионы, они статные, ловкие. А тут неуклюже.
-А может быть две старушки по лужам.
-Почему старушки и две?
-Ну, так в ритм...
-Ну, нет. Две старушки, в дождь. Они разве что не спеша и под зонтиком!
-Ага, дед, верно.Да ещё спрашивать друг у дружки, напомни дорогая как меня зовут. А тебе когда?Сейчас, или потом?
-Да не годится.
-Во знаю, точно! Милиция по лужам. Бегут за преступниками, за нарушителями общественного порядка.
-Нет, не думаю. Они в дождь не побегут. Подождут когда он кончится, и тогда побегут.
-Так нарушитель убежит!
-А им то что. Начальству доложат, при задержании нарушитель скрылся.Кроме того, они не любят бегать, поскольку фуражка может слететь. Ты видел в сериалах, когда милиционеры бегут, в одной руке пистолет, другой рукой фуражку придерживает. Милиционер без фуражки, не милиционер.
-Тогда бизнесмены.
-УУУ. Да бизнесмены толко от двери и до машины:три метра. И то хорошо, если киллер не убъёт.
-Пусть бегут неуклюже корнеплоды по лужам...
-Это ты внук весело придумал. Стоп! Вспомнил:" Пусть бегут неуклюже, пешеходы по лужам и вода по асфальту рекой, и не знает прохожий в этот день непогожий, почему я весёлый такой..."
В короткую ночь перелетной порой
Я имя твое повторял, как пароль.
Под окнами липа шумела,
И месяц вонзался в нее топором,
Щербатым, как профиль Шопена.
Нам липа шептала, что ночь коротка –
Последняя спичка на дне коробка.
Я имя твое наготове берег,
Как гром тишина грозовая,
Летя по Каретной в табачный ларек,
Авансом такси вызывая.
Пустые звонки вырывались из рук,
Над почтой минуты мигали.
На город снижался невидимый звук,
Мазурку сшивая кругами.
Не я тебе липу сажал под окном,
Дорогу свою не стелил полотном.
Слеза моя, кровь и ключица.
Нам без толку выпало вместе в одном
Раздвоенном мире случиться.
Останется воздух, а дерево – прах.
Пространство спешит на свободу.
Нам выпало жить в сопряженных мирах,
Без разницы звезд над собою.
Я черный Манхэттен измерю пешком,
Где месяц висит над бетонным мешком,
Сигнальная капля живая,
Минуту с минутой, стежок за стежком
Мазурку из мрака сшивая.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
