Какая непростительная роскошь – эта ваша любовь, да ещё и взаимная! Меня прямо чёрная зависть разбирает: а за что вам такое пиршество жизни, за что вы главный приз Судьбы-капризули отхватили? Неужели взятку никому не сунули, никого не подмазали? Не верю! Быть такого не может и не должно быть такого никогда! Иначе, главный закон бытия нарушается: «За всё нужно платить!»
Ещё и стихи пишете оба… Слишком хорошие стихи для счастливых влюблённых, ибо счастливый поэт неспособен родить достойное произведение. Для шедевра нужен надрыв, надлом и крайняя степень отчаяния, граничащая с желанием немедленно умереть или напиться вдрызг. А у вас? А у вас счастливая, взаимная любовь, которая меня просто-таки бесит и, тем не менее, каждый из вас ещё и известный в Сети рифмоплёт.
Читаю, например, твои стихотворения: ну, ничего особенного! На первый взгляд даже корявые, и построены далеко не по правилам стихосложения, но стоит вчитаться, и попадаешь в совершенно ирреальный мир, где простая вещь приобретает немыслимые качества и свойства, где событий, вроде бы, ноль, но столько впечатлений остаётся – словно крутейший бестселлер прочитал. И зависть с новой силой печень грызёт, и подлая мыслишка душу греет: «Нет, не бывает в этом мире ничего бесплатного. За всё приходится платить!» И вы тоже когда-нибудь заплатите…
А возьмём тебя… Кто так умело, грамотно и красиво мог бы ещё белые стихи писать? Мне не попадались… Иные читаешь, и только потом доходит, что строчки-то не рифмованы. Или о банальной любви кто ещё сумеет написать столь небанально? Мало таких. И проза у тебя не простая. Уж насколько душа моя зачерствела, насколько бесчувственность приобрела, а и то – после твоей повести дня два словно колбасило… Вот злость-то и кипит, и жаба душит на вас глядучи…
Нет, непростительная это роскошь – любовь, да ещё и взаимная. Вредная штука. Особенно для окружающих. Нам-то где её взять? где купить? на что обменять? А на вас глядеть – радости мало. Поэтому и хочется, чтобы вы когда-нибудь за свою любовь заплатили. Дорого. Очень дорого!
Лукоморья больше нет, от дубов простыл и след.
Дуб годится на паркет, — так ведь нет:
Выходили из избы здоровенные жлобы,
Порубили те дубы на гробы.
Распрекрасно жить в домах на куриных на ногах,
Но явился всем на страх вертопрах!
Добрый молодец он был, ратный подвиг совершил —
Бабку-ведьму подпоил, дом спалил!
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
Здесь и вправду ходит кот, как направо — так поет,
Как налево — так загнет анекдот,
Но ученый сукин сын — цепь златую снес в торгсин,
И на выручку один — в магазин.
Как-то раз за божий дар получил он гонорар:
В Лукоморье перегар — на гектар.
Но хватил его удар. Чтоб избегнуть божьих кар,
Кот диктует про татар мемуар.
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
Тридцать три богатыря порешили, что зазря
Берегли они царя и моря.
Каждый взял себе надел, кур завел и там сидел
Охраняя свой удел не у дел.
Ободрав зеленый дуб, дядька ихний сделал сруб,
С окружающими туп стал и груб.
И ругался день-деньской бывший дядька их морской,
Хоть имел участок свой под Москвой.
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
А русалка — вот дела! — честь недолго берегла
И однажды, как смогла, родила.
Тридцать три же мужика — не желают знать сынка:
Пусть считается пока сын полка.
Как-то раз один колдун - врун, болтун и хохотун, —
Предложил ей, как знаток бабских струн:
Мол, русалка, все пойму и с дитем тебя возьму.
И пошла она к нему, как в тюрьму.
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
Бородатый Черномор, лукоморский первый вор —
Он давно Людмилу спер, ох, хитер!
Ловко пользуется, тать тем, что может он летать:
Зазеваешься — он хвать — и тикать!
А коверный самолет сдан в музей в запрошлый год —
Любознательный народ так и прет!
И без опаски старый хрыч баб ворует, хнычь не хнычь.
Ох, скорей ему накличь паралич!
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
Нету мочи, нету сил, — Леший как-то недопил,
Лешачиху свою бил и вопил:
– Дай рубля, прибью а то, я добытчик али кто?!
А не дашь — тогда пропью долото!
– Я ли ягод не носил? — снова Леший голосил.
– А коры по сколько кил приносил?
Надрывался издаля, все твоей забавы для,
Ты ж жалеешь мне рубля, ах ты тля!
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
И невиданных зверей, дичи всякой — нету ей.
Понаехало за ней егерей.
Так что, значит, не секрет: Лукоморья больше нет.
Все, о чем писал поэт, — это бред.
Ну-ка, расступись, тоска,
Душу мне не рань.
Раз уж это присказка —
Значит, дело дрянь.
1966
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
