Афоризм — это роман, написанный в несколько слов (на конкурс парадоксов)
— Люди делятся на два вида — творцы и творения.
— Зачастую, люди сентиментальные на словах, на поверку оказываются самовлюбленными эгоистами. Свои чувства я, скорее, доверю человеку немногословному и грубому. Он хотя бы меня выслушает.
— Безнравственные женщины — не притягивают. Положительные — отталкивают.
— Мы всегда делаем комплименты женщинам. Больше всего же в них нуждаются — мужчины.
— Если двум художникам нравятся творения друг друга — среди них нет художника.
— Обезоружить женщину можно, указав ей на ее недостатки, мужчину же — на достоинства.
— Если искусство — это зеркало, отражающее жизнь художника, то до чего же у некоторых художников эта жизнь отвратительна.
— В молодости мы стремимся к верности. С возрастом — к изменам. В итоге у нас не выходит ни то, ни другое.
— Если подробности вашей личной жизни непознавательны, не сетуйте, что ими никто не интересуется.
— Мужчина, желающий управлять женщиной, должен быть, как минимум, ее подчиненным. А лучше — рабом.
— Говорят, что женщина без прошлого — то же самое, что мужчина без будущего. А разве речь здесь не идет о нравственности?
— Каким же мастерством нужно обладать, чтобы уметь ничего не делать.
— Мне жаль людей с чрезмерными амбициями — они напрочь лишены хоть какого-то таланта.
— Искусство — это кривое зеркало. Понравится или нет смотрящемуся в него собственное отражение, зависит только от угла зрения.
— Если ты хочешь создать шедевр — научись не думать.
— Все плохое в искусстве — от желания понравиться.
— Искусство — это всегда труд. Но не всегда труд — это искусство.
— Самый опасный жанр в искусстве — реализм. Он крадет у нас мечту.
— Если вы не любите то, что делаете — вы талантливы.
Я пережил и многое, и многих,
И многому изведал цену я;
Теперь влачусь в одних пределах строгих
Известного размера бытия.
Мой горизонт и сумрачен, и близок,
И с каждым днём всё ближе и темней.
Усталых дум моих полёт стал низок,
И мир души безлюдней и бедней.
Не заношусь вперёд мечтою жадной,
Надежды глас замолк, — и на пути,
Протоптанном действительностью хладной,
Уж новых мне следов не провести.
Как ни тяжёл мне был мой век суровый,
Хоть житницы моей запас и мал,
Но ждать ли мне безумно жатвы новой,
Когда уж снег из зимних туч напал?
По бороздам серпом пожатой пашни
Найдёшь ещё, быть может, жизни след;
Во мне найдёшь, быть может, след вчерашний, —
Но ничего уж завтрашнего нет.
Жизнь разочлась со мной; она не в силах
Мне то отдать, что у меня взяла,
И что земля в глухих своих могилах
Безжалостно навеки погребла.
1837
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
