Тонкая свежесть в воздухе, потемневшие листья на асфальте. Небо пронзительной глубины. Лёгкая печаль увядания разлита уже повсюду, это - конец октября. И всё же будоражит кровь некое ожидание.
Праздник грядёт: загадочный, древний как замшелые камни Ирландии и бесшабашно кружащий молодые, и не очень европейские головы. Но ещё пуще старушки Европы отрывается в сюрреалистическом маскараде Новый свет.
Америка, ты любишь этот праздник, ставший для тебя родным, его феерическое, почти сумасшедшее веселье на грани добра и условного зла. Любишь и за призрачную возможность соприкоснуться в тёмную осеннюю ночь с неизведанным, взглянуть случайно в глаза, всматривающиеся в твоё сытое, скучающее лицо с ТОЙ стороны... и вздрогнуть от подлинного ужаса. Ты ждёшь его, Америка.
Хэллоуин на пороге.
Молодость мне много обещала,
было мне когда-то двадцать лет,
это было самое начало,
я был глуп, и это не секрет.
Это, мне хотелось быть поэтом,
но уже не очень, потому
что не заработаешь на этом
и цветов не купишь никому.
Вот и стал я горным инженером,
получил с отличием диплом —
не ходить мне по осенним скверам,
виршей не записывать в альбом.
В голубом от дыма ресторане
слушать голубого скрипача,
денежки отсчитывать в кармане,
развернув огромные плеча.
Так не вышло из меня поэта,
и уже не выйдет никогда.
Господа, что скажете на это?
Молча пьют и плачут господа.
Пьют и плачут, девок обнимают,
снова пьют и всё-таки молчат,
головой тонически качают,
матом силлабически кричат.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
