Вот пришла мне в голову такая мысль: человеческая свобода – лишь миф, не выдерживающий никакой критики.
Начну с того, что само мое присутствие на Земле – вопиющее тиранство. Разве кто спрашивал моего согласия? Мне навязали время и место существования, поставив перед фактом.
Мое детство регламентировали родители, школа закачивала в меня конкретные знания, заставляла читать определенные книги. Общество опутало мое поведение запретами и ограничениями.
Когда же человек вырастает, то свободы отнюдь не прибавляется. На работе он зависит от начальника. Помимо этого появляется своя семья, где запреты напоминают уже не забор, но каменную стену. Семейный человек – должник, по сути своей. Он должен: добывать, обеспечивать, заботиться, воспитывать, приходить домой вовремя, не давать поводов для ревности… Свобода, где ты? Ау!
А последняя четверть жизни лишь добавляет зависимость от врачей, которые футболят тебя от одного к другому, цокают языком, качают головой и долдонят: эх, батенька, что же это вы с собою сделали?
И назначают такой курс лечения, от которого финансы начинают петь романс «Не для меня придет весна…»
И, наконец, любые дифирамбы о свободе перечеркивает кладбище, ставящее жирную точку на существовании.
Американские боевики обычно заканчиваются так: супермен освобождает народ от диктатора, и все радуются: свобода пришла! Вот оно, счастье!
Но тот же самый герой не имеет никакого права назвать черножопой скотиной негра, ссущего на бампер его машины.
Какой тяжелый, темный бред!
Как эти выси мутно-лунны!
Касаться скрипки столько лет
И не узнать при свете струны!
Кому ж нас надо? Кто зажег
Два желтых лика, два унылых...
И вдруг почувствовал смычок,
Что кто-то взял и кто-то слил их.
"О, как давно! Сквозь эту тьму
Скажи одно, ты та ли, та ли?"
И струны ластились к нему,
Звеня, но, ластясь, трепетали.
"Не правда ль, больше никогда
Мы не расстанемся? довольно..."
И скрипка отвечала да,
Но сердцу скрипки было больно.
Смычок все понял, он затих,
А в скрипке эхо все держалось...
И было мукою для них,
Что людям музыкой казалось.
Но человек не погасил
До утра свеч... И струны пели...
Лишь солнце их нашло без сил
На черном бархате постели.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
