Как же непросто быть редактором модерируемого поэтического сайта!
Приходится ковыряться в большущей куче навоза, чтобы найти песчинку золотую. Будни каждодневные мои - графоманские сопли вечно жалеющих себя нытиков. Плохо написанные, с примитивными рифмами, с ритмическими сбоями. Бессмысленные стишата, которые приходится отправлять туда, где им и место. На помойку, разумеется.
Вот прислал мне сегодня некий Мишель Лермон стих. Начинаю читать:
Выхожу один я на дорогу;
Сквозь туман кремнистый путь блестит;
Ночь тиха. Пустыня внемлет богу,
И звезда с звездою говорит.
Блин! Мишенька, у тебя в первой строке слово-паразит живет. Если "выхожу", то, конечно, один. Масло масленое... Посидел бы, подумал, каким смыслом строку дополнить. А на фига? Мир же шедевра ждет! Выхожу один... Да уж.
Вторая строка вообще крышу сносит отсутствием всякой логики. Блеск - это резкое отражение света на каком-то предмете. Какой свет в туманную ночь может вызвать блеск на дороге? Бред какой-то.
Третья строка отправляет в пустыню. Но откуда в нее автор вышел? Любопытно было бы уточнить.
Четвертая строка напоминает урок у логопеда. Звезда с звездою... Выговорить непросто. Мише надо было так: звезда со звездою! Но в размер не лезет, да? Есть примерно такие же спотыкачи из согласных: Мкртчан и взбзднуть... Офигеть нафиг!
Идем дальше, однако.
В небесах торжественно и чудно!
Спит земля в сиянье голубом...
Что же мне так больно и так трудно?
Жду ль чего? жалею ли о чем?
Нет, ну эти нетрадиционники явно обнаглели! Везде подчеркивают свою голубую исключительность. Сияют они, бля!
А потом идет плач-вой привычный. Больно ему... Зуб что-ли ноет? Задолбали. Лишь бы себя пожалеть, любимых...
Уж не жду от жизни ничего я,
И не жаль мне прошлого ничуть;
Я ищу свободы и покоя!
Я б хотел забыться и заснуть!
Фу... Наконец-то я понял. Не бином Ньютона! Мишель этот - пенсионер. И жалуется на мизерную пенсию. А повеситься - слабо...
Всё. Читать дальше не обязательно.
Дядя Миша! Ты не туда письмишко кинул. Тут сайт поэтический, а не пенсионный фонд.
А к поэзии твои вирши отношения, увы, не имеют. Да и учиться тебе, судя по всему, поздновато уже.
И так каждый день. Нам, редакторам, за вредность молоко выдавать надо. Как тем царям... Ибо труд наш тягостен шибко!
Встанешь не с той ноги,
выйдут не те стихи.
Господи, помоги,
пуговку расстегни
ту, что под горло жмёт,
сколько сменил рубах,
сколько сменилось мод...
Мёд на моих губах.
Замысел лучший Твой,
дарвиновский подвид,
я, как смешок кривой,
чистой слезой подмыт.
Лабораторий явь:
щёлочи отними,
едких кислот добавь,
перемешай с людьми,
чтоб не трепал язык
всякого свысока,
сливки слизнув из их
дойного языка.
Чокнутый господин
выбрал лизать металл,
голову застудил,
губы не обметал.
Губы его в меду.
Что это за синдром?
Кто их имел в виду
в том шестьдесят седьмом?
Как бы ни протекла,
это моя болезнь —
прыгать до потолка
или на стену лезть.
Что ты мне скажешь, друг,
если не бредит Дант?
Если девятый круг
светит как вариант?
Город-герой Москва,
будем в восьмом кругу.
Я — за свои слова,
ты — за свою деньгу.
Логосу горячо
молится протеже:
я не готов ещё,
как говорил уже.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
