Хотел здесь, как и обещал в кулуарах, написать про то, как я понимаю метафизические смыслы понятия « русская цивилизация». Хотел написать про русский Танатос, про павших, которые нас не оставят в беде, о детях, которые смотрят на мир голубыми глазами мертвецов, про любовь к отеческим гробам и т.д., но обломался.
Слишком много в ленте и около ленты появилось проповедей о чистой и непорочной ненависти. По этому поводу вспомнилась мне история из жизни. Абсолютно реальная.
Так случилась что почти вся родня моего близкого друга живёт в Луганской области. Сестра, племянники. Младший племянник , на тот момент подросток, в 14-м году стал инвалидом-колясочником. Тогда хорошо и упоённо их посёлок утюжили добрые люди.
Старший же воевал в ополчении ЛНР. Тогда не убили.
Старший приезжал к нам в Крым и до войны, и после. Хороший, умный и добрый парень. Я спрашивал его о ненависти, на что он всегда отвечал что ему неизвестно это чувство.
Он говорил о том что отношение к тем, кто пришёл их убивать, больше похоже на отношение к умалишённым - такая себе смесь брезгливости и жалости - они не ведают что творят и ненависть это их фича.
Его убили недели две назад. Он был хороший солдат, правда так и не научившийся ненависти.
Я думаю что на Решетории добрые люди избавили бы его от этого греха.
Что-нибудь о тюрьме и разлуке,
Со слезою и пеной у рта.
Кострома ли, Великие Луки -
Но в застолье в чести Воркута.
Это песни о том, как по справке
Сын седым воротился домой.
Пил у Нинки и плакал у Клавки -
Ах ты, Господи Боже ты мой!
Наша станция, как на ладони.
Шепелявит свое водосток.
О разлуке поют на перроне.
Хулиганов везут на восток.
День-деньской колесят по отчизне
Люди, хлеб, стратегический груз.
Что-нибудь о загубленной жизни -
У меня невзыскательный вкус.
Выйди осенью в чистое поле,
Ветром родины лоб остуди.
Жаркой розой глоток алкоголя
Разворачивается в груди.
Кружит ночь из семейства вороньих.
Расстояния свищут в кулак.
Для отечества нет посторонних,
Нет, и все тут - и дышится так,
Будто пасмурным утром проснулся -
Загремели, баланду внесли, -
От дурацких надежд отмахнулся,
И в исподнем ведут, а вдали -
Пруд, покрытый гусиною кожей,
Семафор через силу горит,
Сеет дождь, и небритый прохожий
Сам с собой на ходу говорит.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
