И музыка и философия рождаются из тьмы, из мрака. Не из тени, нет, из темноты, из непроглядности, из мрака. А человеку нужен свет. Человек должен жить на ярком, постоянном, беспощадном свету, так,
Что тут скажешь, двойственен человек. Всё оттого, что живет он не только умом, но и сердцем. Еще та эта доля! Во всяком случае, скучной ее никак не назвать, скорее душераздирающая она временами. Всё оттого, должно быть, что никак не возникнет равновесие между интеллектом и чувством.
Неудержимо сердце влечет человека к поэзии, мифам, Богу… Словом, ко всему, что не имеет однозначной дефиниции. Потому как в здравии у него только и дел, что пребывать в волнующих перепадах настроения.
Ум – иное дело. Эмоции ему без надобности. Он тяготеет к науке, а потому глубокомысленные размышления на тему добра и зла также чужды ему.
В идеале, с моей, ясен пень, точки зрения, ум – это некая нейросеть, то есть тот же человеческий ум только без эротических поползновений и связанных с ними сексуальных фантазий. Словом, без чего нет человека.
Вот кабы соединить ум и сердце, да не в какой-нибудь незатейливый конгломерат, а в единый континуум, глядишь бы и склеилось на диво светлое будущее рода людского.
Так на сегодняшний день, сдается мне, обстоит дело.
Косых Семен. В запое с Первомая.
Сегодня вторник. Он глядит в окно,
Дрожит и щурится, не понимая
Еще темно или уже темно.
Я знаю умонастроенье это
И сам, кружа по комнате тоски,
Цитирую кого-то: "Больше света",
Со злостью наступая на шнурки.
Когда я первые стихотворенья,
Волнуясь, сочинял свои
И от волнения и неуменья
Все строчки начинал с союза "и",
Мне не хватило кликов лебединых,
Ребячливости, пороха, огня,
И тетя Муза в крашеных сединах
Сверкнула фиксой, глядя на меня.
И ахнул я: бывают же ошибки!
Влюблен бездельник, но в кого влюблен!
Концерт для струнных, чембало и скрипки,
Увы, не воспоследует, Семен.
И встречный ангел, шедший пустырями,
Отверз мне, варвару, уста,
И - высказался я. Но тем упрямей
Склоняют своенравные лета
К поруганной игре воображенья,
К завещанной насмешке над толпой,
К поэзии, прости за выраженье,
Прочь от суровой прозы.
Но, тупой,
От опыта паду до анекдота.
Ну, скажем так: окончена работа.
Супруг супруге накупил обнов,
Врывается в квартиру, смотрит в оба,
Распахивает дверцы гардероба,
А там - Никулин, Вицин, Моргунов.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
