Вот два суждения. Одно Пушкина А. С., другое Пастернака Б. И.
В «Графе Нулине» Пушкин заметил в скобках, как бы мимоходом: «презренной прозой говоря». В свою очередь, через четыре года после создания романа «Доктор Живаго» Пастернак определил свое отношение к прозе такими словами: «стихи – это необработанная, неосуществленная проза».
Два общепризнанных литературных мэтра – две точки зрения.
P.S. Не берусь судить насколько возраст оказывает влияние на взгляды человека, но мне представляется уместным заметить, что Пушкин написал «Графа Нулина» в двадцать семь лет, а Пастернак высказался вышеприведенном образом о поэзии, когда ему было шестьдесят девять.
Слова обычно имеют несколько значений. То же самое такие слова, как стихи, поэзия, проза. О какой презренной прозе говорил Пушкин? Он ведь, "презренной прозой говоря" на прозу не перешел - там все записано в рифму и в размер. То есть поэт имел в виду под прозой не форму, отличную от стихотворной, а прозаичность смысла слов: "В деревне скучно: грязь, ненастье, осенний ветер, мелкий снег
да вой волков". Странно подозревать автора Повестей Белкина в нелюбви к прозе - он один из лучших отечественных прозаиков.
Если уж всерьез говорить об отношении Пушкина к прозе, то, наверное, надо читать его критические заметки.
"Точность и краткость — вот первые достоинства прозы. Она требует мыслей и мыслей — без них блестящие выражения ни к чему не служат. Стихи дело другое (впрочем, в них не мешало бы нашим поэтам иметь сумму идей гораздо позначительнее, чем у них обыкновенно водится)"
(О прозе)
Как видите, Пушкин вовсе не презирает прозу, а напротив, считает что в прозе требуется больше мыслей, больше интеллекта. В некотором смысле, он даже превозносит прозу над стихами.
Не во всем с Вами согласен. По моему мнению, куда важнее глубина, что в прозе, что в стихах. С этой точки зрения куда как замечателен Набоков.
Не понял, со мной или с Пушкиным?)
Своего мнения о прозе я вроде не озвучил, я лишь написал, что Пушкин к прозе относился серьезно. Насчет глубины, надо уточнить что под нею понимается.
В прозе очень важно, что закладывает автор между строк, ИМХО, конечно.
Ну, то что есть что-то между строк или этого нет - вопрос спорный. Может автор и не собирался ничего поместить между строк, просто читателю так показалось. Я бы глубиной назвал нечто другое, как раз то что Пушкин называет мыслями. Скажем так, поверхностная литература - это или чисто развлекательная, или та, в которой автор пишет банальности. А вот литература, где автор дает какие-то интересные мысли или интересный взгляд на жизнь - это уже некая глубина.
Ничего не имею против двух последних предложений.
Спасибо за то, что поставили этот вопрос. Но противоречия нет. Пушкин говорил об "одухотворённости", а Пастернак о трудоёмкости. Я так думаю.
Пожалуй, я соглашусь.
А я думаю, поэзия ближе молодым, а людям постарше - проза. Но не всегда) Хотя, мне больше нравятся стихи с годами. )
Ну и мастак ты вопросы ставить)))
Да, это попахивает провокацией))
Спасибо. Очень верные мысли, но, увы, неточные.
Оба правы.
Просто поэзия и проза суть разные элементы осмысления мира.
И ничего с этим невозможно сделать.
Физики и лирики, Роналду и Месси..
Разные мировоззрения.
Я лично на стороне Пушкина, а именно Пастернак прозаичен во всех своих стихах.
Да, за исключением..
Алгеброй гармонию — суть его идея.
По всей видимости, что в прозе, что в стихах, главное отразить свое стремленье к совершенству.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Только зеркало зеркалу снится,
Тишина тишину сторожит...
Решка
Вместо посвящения
По волнам блуждаю и прячусь в лесу,
Мерещусь на чистой эмали,
Разлуку, наверно, неплохо снесу,
Но встречу с тобою — едва ли.
Лето 1963
1. Предвесенняя элегия
...toi qui m'as consolee. Gerard de Nerval
Меж сосен метель присмирела,
Но, пьяная и без вина,
Там, словно Офелия, пела
Всю ночь нам сама тишина.
А тот, кто мне только казался,
Был с той обручен тишиной,
Простившись, он щедро остался,
Он насмерть остался со мной.
10 марта 1963
Комарово
2. Первое предупреждение
Какое нам в сущности дело,
Что все превращается в прах,
Над сколькими безднами пела
И в скольких жила зеркалах.
Пускай я не сон, не отрада
И меньше всего благодать,
Но, может быть, чаще, чем надо,
Придется тебе вспоминать —
И гул затихающих строчек,
И глаз, что скрывает на дне
Тот ржавый колючий веночек
В тревожной своей тишине.
6 июня 1963
Москва
3. В Зазеркалье
O quae beatam, Diva,
tenes Cyprum et Memphin...
Hor.
Красотка очень молода,
Но не из нашего столетья,
Вдвоем нам не бывать — та, третья,
Нас не оставит никогда.
Ты подвигаешь кресло ей,
Я щедро с ней делюсь цветами...
Что делаем — не знаем сами,
Но с каждым мигом все страшней.
Как вышедшие из тюрьмы,
Мы что-то знаем друг о друге
Ужасное. Мы в адском круге,
А может, это и не мы.
5 июля 1963
Комарово
4. Тринадцать строчек
И наконец ты слово произнес
Не так, как те... что на одно колено —
А так, как тот, кто вырвался из плена
И видит сень священную берез
Сквозь радугу невольных слез.
И вкруг тебя запела тишина,
И чистым солнцем сумрак озарился,
И мир на миг преобразился,
И странно изменился вкус вина.
И даже я, кому убийцей быть
Божественного слова предстояло,
Почти благоговейно замолчала,
Чтоб жизнь благословенную продлить.
8-12 августа 1963
5. Зов
В которую-то из сонат
Тебя я спрячу осторожно.
О! как ты позовешь тревожно,
Непоправимо виноват
В том, что приблизился ко мне
Хотя бы на одно мгновенье...
Твоя мечта — исчезновенье,
Где смерть лишь жертва тишине.
1 июля 1963
6. Ночное посещение
Все ушли, и никто не вернулся.
Не на листопадовом асфальте
Будешь долго ждать.
Мы с тобой в Адажио Вивальди
Встретимся опять.
Снова свечи станут тускло-желты
И закляты сном,
Но смычок не спросит, как вошел ты
В мой полночный дом.
Протекут в немом смертельном стоне
Эти полчаса,
Прочитаешь на моей ладони
Те же чудеса.
И тогда тебя твоя тревога,
Ставшая судьбой,
Уведет от моего порога
В ледяной прибой.
10-13 сентября 1963
Комарово
7. И последнее
Была над нами, как звезда над морем,
Ища лучом девятый смертный вал,
Ты называл ее бедой и горем,
А радостью ни разу не назвал.
Днем перед нами ласточкой кружила,
Улыбкой расцветала на губах,
А ночью ледяной рукой душила
Обоих разом. В разных городах.
И никаким не внемля славословьям,
Перезабыв все прежние грехи,
К бессоннейшим припавши изголовьям,
Бормочет окаянные стихи.
23-25 июля 1963
Вместо послесловия
А там, где сочиняют сны,
Обоим — разных не хватило,
Мы видели один, но сила
Была в нем как приход весны.
1965
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.