Время сыпется порошей мягкой верховой
по истоптанной рогоже словно бы впервой,
засыпает ночью тропы, кем-то обжиты,
тихо-тихо не со злобы, засыпай и ты.
Забывайся в чистой неге, отпусти беду,
ты за глупость не в ответе, урони дуду
из прозрачных тонких пальцев на лебяжий пух
снегового одеяльца. Огонёк потух
в глубине озёр, набухших от обидных слёз,
поигрался милый дружка с сердцем и унёс
под полою малахая в неприглядный день.
Пусть пороша засыпает подо мною тень.
Звёзды крупкой опадают, трогают лицо,
на ресницах застывают тонким кружевцом,
на богатом расстегае — белым в уголках.
Нежное, мне понравилось. У тебя бывают слишком крутые обороты, тут - мягко).
спасибо, дорогая
насчёт мягко, хм... жестокая концовочка-то))
я про стиль)
Еще одна зимняя зарисовка, однако, на такой чудесной классической ФОЛЬКЛОРНОЙ подкладке, что очень захотелось обратить внимание на неё. Злата (Волча) так усилилась в последнее время, что просто – ах! и ух! – здорово. И Катрин (в листе) права: Волча стала мягче, а я добавлю: гибче, разнообразнее и даже умнее (пардон), что ли. Это стихотворение сделано талантливо, по-моему, хотя, кажется, что есть небрежности. Но, это как посмотреть, это - неоднозначно. Где грань между небрежностью и свободой выражения? – трудно поймать эту грань, например, и в этом стихотворении тоже, и, по-моему, это, как раз, одно из достоинств Таниных стихов: эта неуловимость дает ощущение спонтанной, естественной гармонии (поэтического таланта, если короче).
Ввиду вышесказанного хочу обратить внимание РЕДАКТОРОВ еще, например, и на удивительно хорошее, по-моему, стихотворение «ЗИМА» http://www.reshetoria.ru/user/Volcha/index.php?id=36288&page=1&ord=0.
благодарю
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Есть в растительной жизни поэта
Злополучный период, когда
Он дичится небесного света
И боится людского суда.
И со дна городского колодца,
Сизарям рассыпая пшено,
Он ужасною клятвой клянется
Расквитаться при случае, но,
Слава Богу, на дачной веранде,
Где жасмин до руки достает,
У припадочной скрипки Вивальди
Мы учились полету - и вот
Пустота высоту набирает,
И душа с высоты пустоты
Наземь падает и обмирает,
Но касаются локтя цветы...
Ничего-то мы толком не знаем,
Труса празднуем, горькую пьем,
От волнения спички ломаем
И посуду по слабости бьем,
Обязуемся резать без лести
Правду-матку как есть напрямик.
Но стихи не орудие мести,
А серебряной чести родник.
1983
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.