Т.Т.
Был белый чистый лист.
Потом возникло слово.
Рой точек, рябь тире
И камни запятых.
Моря из целых фраз
И речевых уловок,
Вулканы из стихов
И горные хребты.
И заполнялся лист,
И стало места мало.
И ластик буквы тер,
С листа снимая слой.
И гибли города,
И разрушались скалы,
И вместе с ними враз
Пропали сотни слов.
Творец вздохнул. Лист смял.
Взял чистый, белый, новый.
Ладонью - вдоль стола,
Сметая старый сор.
И скрипнуло перо,
Рождая жизнеслово.
А семечко, упав,
Тотчас же проросло.
......................................
А.П.
Нередко у Творца
Случались неудачи.
Всё падало из рук
И разбивалось вдрызг.
Но, вглядываясь вдаль,
Он видел: свет маячит.
И шел к нему наверх,
Хотя тянуло вниз.
Крутой и затяжной
Подъем по бездорожью!
И сердце на разрыв
Стучало молотком...
Был кем-то пущен слух:
Творец - такой, он может!
И в пекле побывать,
И в небо лечь ничком.
С вершины горизонт
Окольцевал планету.
Белели облака,
Пылала синева...
Нет дыма без огня
И Слова нет без Света!
В кромешной темноте
Не вырастут слова.
Вот здесь я жил давным-давно - смотрел кино, пинал говно и пьяный выходил в окно. В окошко пьяный выходил, буровил, матом говорил и нравился себе и жил. Жил-был и нравился себе с окурком "БАМа" на губе.
И очень мне не по себе, с тех пор как превратился в дым, а также скрипом стал дверным, чекушкой, спрятанной за томом Пастернака - нет, не то.
Сиротством, жалостью, тоской, не музыкой, но музыкой, звездой полночного окна, отпавшей литерою "а", запавшей клавишею "б":
Оркестр играет н тру е - хоронят Петю, он де ил. Витюр хмуро р скурил окурок, ст рый ловел с, стоит и пл чет дядя Ст с. И те, кого я сочинил, плюс эти, кто вз пр вду жил, и этот двор, и этот дом летят н фоне голу ом, летят неведомо куд - кр сивые к к никогда.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
