"Я б написал сонет, если бы только мог"
Baas.Не сонет
Я напишу сонет, нет, не о том, что ты
из ниоткуда да явью из пустоты
вылетела дроздом, села на твёрдый гриф
и понеслась игра, следом за риффом — рифф,
следом за птицей джаз прыгал синкопой вниз
то ли в последний раз, то ли упал карниз.
Стали кричать: – Не мы! Мы ни при чём совсем!
Это рабы немы, я же не раб, не мем.
И закричу, как Фет: – Братцы, да я Шеншин!
Не доживу, боюсь, века и до плешин,
пару имений мне б, чтобы на вырост, в рост.
Я б написал сонет, где только этот дрозд?
Как заполняешь бриф?!!
Хрясь – партбилет на стол!
Там, где за рифом рифф,
Есть за хоралом атолл.
:)
Околодроздовые игрища:)))
)))))
Ритмом синкопы вдрызг
Музыку не убей:
Джазий ребристый гриф
Всяких дроздов дроздей.
Перевернулся Фет,
Слыша на свете том,
Как сотня глоток чертей
Хором поют дроздом!
хор ревущих дроздов
словно рёв поездов)))
он не дрозд, не певец —
всем синкопам дроздец ))
хрестоматийный дрозд совсем не прост
обманчивы его повадки птичьи
создатель грез и толкователь звезд
он часовой на ближнем пограничье
александрийских песен он споет
вибрацией весны наполнит воздух
как пульку дни распишет наперед
перетасует смыслы грациозно
) да, песен споет - не айс, конечно, но такой вот косноязычный дрозд нарисовался)
дроздевается небо от нахмуренных туч
дроздоедет весна до полей на парах
дроздоятся коровы на зелёных ярах
дроздоела ворона прожаренный луч
))
Так дроздофилы горячи,
Когда на споре с грачелюбом
Весной выносят первачи,
Чтоб гроздно сесть под первым дубом
И кайф словить с грозою в мае...
Брат брату Фет, и Тютчев в паре!
аминь)
(голосом популярного телеведущего Николая Дроздова) : "А теперь даааавайаате пааанаблюдаем за этими зааабавными пернааатыми."
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Скоро, скоро будет теплынь,
долголядые май-июнь.
Дотяни до них, доволынь.
Постучи по дереву, сплюнь.
Зренью зябкому Бог подаст
на развод золотой пятак,
густо-синим зальёт Белфаст.
Это странно, но это так.
2
Бенджамину Маркизу-Гилмору
Неподалёку от казармы
живёшь в тиши.
Ты спишь, и сны твои позорны
и хороши.
Ты нанят как бы гувернёром,
и час спустя
ужо возьмёт тебя измором
как бы дитя.
А ну вставай, учёный немец,
мосье француз.
Чуть свет и окне — готов младенец
мотать на ус.
И это лучше, чем прогулка
ненастным днём.
Поправим плед, прочистим горло,
читать начнём.
Сама достоинства наука
у Маршака
про деда глупого и внука,
про ишака —
как перевод восточной байки.
Ах, Бенджамин,
то Пушкин молвил без утайки:
живи один.
Но что поделать, если в доме
один Маршак.
И твой учитель, между нами,
да-да, дружок...
Такое слово есть «фиаско».
Скажи, смешно?
И хоть Белфаст, хоть штат Небраска,
а толку что?
Как будто вещь осталась с лета
лежать в саду,
и в небесах всё меньше света
и дней в году.
3. Баллимакода
За счастливый побег! — ничего себе тост.
Так подмигивай, скалься, глотай, одурев не
от виски с прицепом и джина внахлёст,
четверть века встречая в ирландской деревне.
За бильярдную удаль крестьянских пиров!
И контуженый шар выползает на пузе
в электрическом треске соседних шаров,
и улов разноцветный качается в лузе.
А в крови «Джонни Уокер» качает права.
Полыхает огнём то, что зыбилось жижей.
И клонится к соседней твоя голова
промежуточной масти — не чёрной, не рыжей.
Дочь трактирщика — это же чёрт побери.
И блестящий бретёр каждой бочке затычка.
Это как из любимейших книг попурри.
Дочь трактирщика, мало сказать — католичка.
За бумажное сердце на том гарпуне
над камином в каре полированных лавок!
Но сползает, скользит в пустоту по спине,
повисает рука, потерявшая навык.
Вольный фермер бубнит про навоз и отёл.
И, с поклоном к нему и другим выпивохам,
поднимается в общем-то где-то бретёр
и к ночлегу неблизкому тащится пёхом.
1992
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.