Все пытаются понять живопись. Почему они не пытаются понять пение птиц?
(Пабло Пикассо)

Шкатулка

02.11.2009

Иголкой по винилу

Сергей Обедиентов как-то подметил, что чем лучше стихи в сетературе, тем меньше к ним комментариев. И порой, действительно, сетевые критики могут долго обсуждать особенности далеко не лучших произведений и в пылу спора упустить настоящий жемчуг. Это, когда-то давно, и, видимо, на другом сайте, прочитанное стихотворение настолько запало мне в душу, что я отчего-то думал, что давно его уже зашкатулил. Из страха повториться пришлось перерыть всю Шкатулку.

Жизнь иногда похожа на старую заезженную пластинку. Неделя сменяет неделю: будни – выходные, выходные – будни. И земля, кажется, от этого сумасшедшего бега, уже не вертится, как ей положено, а пятится, движется задом наперед. И, кажется, что ничего не меняется, и что так будет всегда. Но это всего лишь иллюзия, которая внезапно и трагически разбивается в последних строках стиха.