Пришёл Иван
И зачерпнул ведра четыре
От родника отъехал с полной флягой
Я не берусь быть мелочным сутягой,
Но бардака он всё ж прибавил в мире,
Хоть был не пьян
За ним шёл я
Шёл на родник за чистою водою
С одним ведром. Сиреневые сны
В низине плыли радостно-грустны
Я дополнял идиллию собою
Под соловья
Я поднял люк –
От фляги ИванОвой
ПоднЯлось столько ила в роднике,
Что мутным стал родник как Хуанхэ,
После того, как пили в ней коровы…
Вот будет трюк:
Придёт Иван
Ко мне испить вина
И скажет:”Мутновато твоё пойло…”
Отвечу я:”Родник мутить не стоило,
Когда я сусло гнал – твоя вина
Что мутн стакан”
Ой, Лун мой, а ты ужь собралася? Щастье-то какое! Да я тебе ужь какнибуть не из той партии выставлю... чай найдём и попрозрачней...
Тут адин критег мне написал давненько - а что, к тебе надо уже пьяному приходить да со своим вином?
Спасибо, Люсь
что-то вы все про родник поете. что у вас с ним? )
да любоффь у нас с ним, чего неясново?
просто оч. замечательное навевающее море разных поэтических идей место... точнее, их (родников), мною пользуемых, три, и все примерно такие высокохудожественно воспринимаемые :)
родник - это хорошо, вода! а у меня море и река.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
И кто зачем рождëн, и кто к чему готов, известно мудрецам, объявлено пророкам. А город ждëт своих неправильных шутов. Приказывает жить — поскрипывать порогом, подсвечивать места, где прячется весна, прикармливать слова на берегу абзаца. На небе столько звëзд — вселенная тесна, поэтому мирам легко соприкасаться. Приходят корабли, деревья говорят, фонарщики поют, мерцая головами: мы птичьи голоса, мы солнечный отряд. Мы, кажется, должны приглядывать за вами.
И кто кому судья, и кто кого простит, и кто оставил здесь закатные ожоги, понятно тем богам, что держат нас в горсти, что дуют в наши лбы и остужают щëки. Кентаврам снится лес потерянных подков. Седому королю — заросший астероид.
А город ждëт своих беспечных дураков. Гештальты не закрыл. И двери не закроет. Зевающий швейцар листает облака. Эдемский старый дом качается на сваях. Вся ангельская рать спешит издалека — болтать о чепухе в спасительных трамваях. Судьба любого зла — лишь пепел да зола, горчащая печаль, похмельная икота. Твой крепкий бастион, упрямый, как скала, рассыплется, когда тебя окликнет кто-то. Возможно, гитарист, торговец, альбинос, возможно, господин, страдающий от зноя. Он скажет:
ты чего? Давай не вешай нос.
Вот крылья. Небо вот.
Не бойся — запасное.
16.02.2024
https://vk.com/carvedsvirel
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.