В моей квартире шкаф стоит,
Большой, солидный, двухэтажный,
Брезгливо на меня глядит,
Как будто я пустобумажный,
Как будто в доме я чужой,
А он хозяин полноправный,
И сразу ясно кто пустой,
А кто в моём пространстве главный.
Его большие зеркала,
Меня с презреньем отражают,
Моя седая голова,
Безрадостно в ответ кивает.
Весят в нём, старый мой костюм,
Давно не модные сорочки,
И вижу, я, давно не юн,
Как в вазе блеклые цветочки.
Наверно в каждом доме шкаф,
С годами свой меняет нрав.
Мелодия становится цветком,
Он распускается и осыпается,
Он делается ветром и песком,
Летящим на огонь весенним мотыльком,
Ветвями ивы в воду опускается...
Проходит тысяча мгновенных лет
И перевоплощается мелодия
В тяжелый взгляд, в сиянье эполет,
В рейтузы, в ментик, в "Ваше благородие"
В корнета гвардии - о, почему бы нет?..
Туман... Тамань... Пустыня внемлет Богу.
- Как далеко до завтрашнего дня!..
И Лермонтов один выходит на дорогу,
Серебряными шпорами звеня.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
