Эх, славное, всё-таки, выдалось утро -
мобильник подох и заглючил компьютер,
ослеп и оглох старичок-домофон,
А небо? - прорвало, как ржавый сифон!
А… пО фигу всё! - (эвфемизм извините) -
к дождю выхожу, к его призрачной свите -
откуда то взялся, глядит из-под ног -
прибился - дрожащий, реальный щенок.
Не бойся, братишка, давай, будь послушней -
пятьсот лошадей застоялись в конюшне.
Запрыгивай, вытрись, теперь - пристегнись.
Рванули? Как бог даст… «Наташа, очнись…»
Нынешним деткам особо не соврёшь, они такое знают в свои три года, о чем мы и в двадцать, а то и в тридцать слыхом не слыхали,Наташа:)
Я не нынешним вру (для них то, как раз, 500 - тьфу!), а вчерашним. А они (вчерашние) и купились, что и требовалось доказать.:)
ну и ладно:)
ну... тады так:
все 57 часов в сутки,
все 23 месяца в году
он жаждал
вот уже на протяжении последних семисот лет
купить "точило" с движком в 500 лошадок.
Вот такая была у него высокая мечта.
Его девушка 60 лет ждала, когда он вырастет, но не дождалась и,
вот уде, 21 год как, ушла к другому юному 1045-летнему парню...
Это, если цифири нужны только для усиления...
А вапче, приятно, канешна, наверное, когда в твои за 45 тебя деткой называют, хоть и вчерашним )
И так ежечасье! С возвращением, чувствующая!
и мобильник подох, и комп заглючил - действительно славное утро!))
А у меня, собак такой, не глючит... вернее,
глючит, но я его тут же "лечу".)))
Кирпич на него уронить, нечто? (задумался...) Так жалко!)))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.