Островок уединенья в каждой есть квартире.
Всякий знает, где он. Где? Правильно! – в сортире.
Там, не правда ли, друзья, если вас достали,
можно спрятать и себя, и свои печали.
Хоть недолго, хоть часок, хоть одну минутку
можно там покайфовать. Можно, даже в шутку
не пуская никого (по законам быта),
помечтать о том, о сём (тихо… шито-крыто…
…только чуть журчит вода, да шуршит бумага… ),
и подумать про себя: как же ты, бродяга,
мог попасть в такой зажим, что в огромном мире,
вдруг, сидишь, как робинзон (на скале), в сортире?
Над белой бумагой потея,
перо изгрызая на треть,
все мучаясь, как бы Фаддея
еще побольнее поддеть:
"Жена у тебя потаскушка,
и хуже ты даже жида..."
Фаддею и слушать-то скучно,
с Фаддея что с гуся вода.
Фаддей Венедиктыч Булгарин
съел гуся, что дивно изжарен,
засим накропал без затей
статью "О прекрасном" Фаддей,
на чижика в клеточке дунул,
в уборной слегка повонял,
а там заодно и обдумал
он твой некролог, Ювенал.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.