Наблюдательность - инъекция демона. Выродившийся порок.
Цвет попадает в глаз, глаз - в землю... Несокрушима цепь.
Время заворачивается в цвета и контуры, как в комкий блин - творог.
Ты шевелишь губами.
Но с губ не стряхивается ни час, ни вечность, ни золотой рецепт.
Молчишь. Всматриваешься. Вздрагиваешь от осознания, что земля
на перекуре в тамбуре сжимается в мелочь, в щель.
Что гора переходит на красный улицу, подходит к менту и говорит: "Салям!"
Что из пещер доносится истерический смех мощей.
Что каннибалы, передающиеся пятачком из ладони - в пригород кулака,
пожирают себя самих.
Что монументы страдают без зеркала, смотрят в твоё лицо,
омоноличивая его. Что спокойствие молока
растирает по-детски слёзки, если из него удалить кольцо.
Что случившийся прыщик переворачивает историю на сорок сорочьих уст.
Что заклинивший слив в мозгу убивает в тебе Наполеона и двух Кусто...
...Молчишь.
Наблюдаешь, как плодятся мухи и дорожает пульс,
как на острове Голод фитнесы вьют гнездо,
как повидло эскапирует из засушенного кренделька -
словно вода, уходящая от островных отстоев,
как насилуют девочку, заигравшуюся у ДК,
как потом эта девочка учится хохотать и чрезмерно стоить,
как прошедший войны отдаёт свою кровь с мочою нелечащей простыне,
а сынок приникает к оазису огненному, как к звёздочке - сателлит...
Наблюдательность - инъекция демона.
Время ползёт тараканчиком по стене.
Непонятно: отвернуться? зажмуриться? раздавить?
Не сменить ли пластинку? Но родина снится опять.
Отираясь от нечего делать в вокзальном народе,
Жду своей электрички, поскольку намерен сажать
То ли яблоню, то ли крыжовник. Сентябрь на исходе.
Снится мне, что мне снится, как еду по длинной стране
Приспособить какую-то важную доску к сараю.
Перспектива из снов - сон во сне, сон во сне, сон во сне.
И курю в огороде на корточках, время теряю.
И по скверной дороге иду восвояси с шести
Узаконенных соток на жалобный крик электрички.
Вот ведь спички забыл, а вернешься - не будет пути,
И стучусь наобум, чтобы вынесли - как его - спички.
И чужая старуха выходит на низкий порог,
И моргает, и шамкает, будто она виновата,
Что в округе ненастье и нету проезжих дорог,
А в субботу в Покровском у клуба сцепились ребята,
В том, что я ошиваюсь на свете дурак дураком
На осеннем ветру с незажженной своей сигаретой,
Будто только она виновата и в том, и в другом,
И во всем остальном, и в несчастиях родины этой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
