прощайся
полынно
картаво
накрашенным
радужным ртом
и так
по вороньи
больнично
гортанно
разлейся
расплачься
о том...
"увидимся знаю не скоро
в чернично-усталых озёрах
чужом поцелуе
в нескладности улиц...
увидимся..."
прощайся...
последними
листьями
мне
на упавшие плечи
прощайся...
забытыми
лицами
томно
смотрящими
в вечер...
прощайся...
дрожу
или
пальцы
от холода сводит...
дрожу...
просто осень
в декабрь
уходит...
Мама маршевую музыку любила.
Веселя бесчувственных родных,
виновато сырость разводила
в лад призывным вздохам духовых.
Видно, что-то вроде атавизма
было у совслужащей простой —
будто нет его, социализма,
на одной шестой.
Будто глупым барышням уездным
не собрать серебряных колец,
как по пыльной улице с оркестром
входит полк в какой-нибудь Елец.
Моя мама умерла девятого
мая, когда всюду день-деньской
надрывают сердце “аты-баты” —
коллективный катарсис такой.
Мама, крепко спи под марши мая!
Отщепенец, маменькин сынок,
самого себя не понимая,
мысленно берёт под козырёк.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
