Кто - чернобурку-норку, кто - песца,
как бутерброд из крови-маслица,
мы носим нетотемящих зверушек:
зверёк к зверьку, матрёшка, не хэнд-мэйд -
мы рождены, чтоб с ними онеметь,
но голос телепается, как рюши
на шубке на ветру...
Весь год - зима...
Как косточка, щекочет сквозь карман
от праздников осколком манда-минка.
И снится с года на год наяву
охотник, натянувший тетиву,
и стайка слёз - непуганных фламинго.
И вот, идёшь по лесу, пироги
несёшь к могилам древних берегинь,
и белочка с опущенной руки
кусает зёрна грязи и метелей,
микробиков нанёсших - аж до звёзд
в глазах, в которых пьяный дед мороз
вытряхивает мусор еле-еле
из ранца.
А в твоём больном горбу -
тень парашютов в ветряном гробу,
два полотенца, кровь, сквозняк и ступор
от стоп-сигналов заячьих, лобка
прохлада, первой дряни два глотка,
останки стрелки (сек) и первый зубик, -
красиво...
Эй, на утренниках, там!
Раздайте по дельфину всем китам,
раздайте по гречонке всем калекам!
Я из-под стула гляну, как про ёл-
ки-палки, как про чудеса на кол
читают дети, прикрывая веки
холодным за-на-ве-сом, - первый страх...
Я знаю этот страх - я вся в сосках
такого страха, как дойная тёлка.
Но утром - пробуждение, сортир,
засмотренное зеркало до дыр,
хожденье по сухарикам-иголкам,
С полной жизнью налью стакан,
приберу со стола к рукам,
как живой, подойду к окну
и такую вот речь толкну:
Десять лет проливных ночей,
понадкусанных калачей,
недоеденных бланманже:
извиняюсь, но я уже.
Я запомнил призывный жест,
но не помню, какой проезд,
переулок, тупик, проспект,
шторы тонкие на просвет,
утро раннее, птичий грай.
Ну, не рай. Но почти что рай.
Вот я выразил, что хотел.
Десять лет своих просвистел.
Набралось на один куплет.
А подумаешь — десять лет.
Замыкая порочный круг,
я часами смотрю на крюк
и ему говорю, крюку:
"Ты чего? я еще в соку”.
Небоскребам, мостам поклон.
Вы сначала, а я потом.
Я обломок страны, совок.
Я в послании. Как плевок.
Я был послан через плечо
граду, миру, кому еще?
Понимает моя твоя.
Но поймет ли твоя моя?
Как в лицо с тополей мело,
как спалось мне малым-мало.
Как назад десять лет тому —
граду, миру, еще кому? —
про себя сочинил стишок —
и чужую тахту прожег.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
