люди, висящие скрепками
на дереве, целующем айсбергами корней
звёздный румянец,
опадают вечером,
когда в доме холодно,
а на родной спине
показывают синоптиков
или другую сторону
старика малевича
люди, зажигающие медведиц,
отлучающие их от детёнышей,
удирающих из небесных песочниц
с сотней пассажиров в уютном брюшке,
опадают вечером,
когда на улице холодно
и ни одно такси
не останавливается
на светофорном пульсе
возле киоска
люди, отоваривающиеся у метеоров,
потерявших голову от деревьев
карликовых равнин
и занудных ущелий,
опадают вечером,
когда в их пальцах
не разглядеть
ни одного
натюрцисса,
не то что – лотос…
но их подбирают,
их всё-таки подбирают,
как безумные пятаки,
выпавшие из подкладки луны
вместе с магнитом,
спрятанным в их же
сердце
… холодные эдварды,
мрачные парикмахерши –
земля, пытающаяся обокрасть небо
ещё на один саван,
щёлкает своими ножницами,
щёлкает своими тёплыми ножницами,
щёлкает своими сердечными ножницами,
приручая людей,
которые падают…
и
вечером,
каждым вечером ,
каждым холодным вечером
на моей коже
проступают царапинки
от этих ножниц –
и –
расширяются,
услышав,
как люди,
которые падают,
расходятся,
заметая за собой следы
сломанным зонтиком,
словно огромной скрипкой,
царапающей манку слёз…
погрузилась я в Ваше творение с головой, уже и не выбраться)
"сумеешь ли ты упасть
так же тихо,
как эта музыка?" - как тонко!!!!!
Спасибо, интересно мне Вас читать.
благодарю
"но их подбирают,
их всё-таки подбирают" - ты уверена, что это так?
стих понравился, да и тема хорошая - падающие люди. тема без дна.
подбирают
но - как пятаки
а нужно ли это?
рада, что понравился
спасибо
иногда хочется, чтобы подняли
не лежать же в снегу, как дурак)
нууу мало ли ткуда засунут потом, пардон)
утонула..
но воздух, воздух там, на дне, есть?)
спасибо большое
он только там и есть
вот прихожу к тебе подышать
)
возможность подышать - одна из главных...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Мама маршевую музыку любила.
Веселя бесчувственных родных,
виновато сырость разводила
в лад призывным вздохам духовых.
Видно, что-то вроде атавизма
было у совслужащей простой —
будто нет его, социализма,
на одной шестой.
Будто глупым барышням уездным
не собрать серебряных колец,
как по пыльной улице с оркестром
входит полк в какой-нибудь Елец.
Моя мама умерла девятого
мая, когда всюду день-деньской
надрывают сердце “аты-баты” —
коллективный катарсис такой.
Мама, крепко спи под марши мая!
Отщепенец, маменькин сынок,
самого себя не понимая,
мысленно берёт под козырёк.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.