Месторасположение моей земли не случайно,
спрятана она в большой золотистой коробке.
То, что было явным, теперь становится тайным,
то, что было тягостным, теперь становится лёгким.
Вечность сидит, зажмурившись в белом сугробе,
держит в руках фонарь в виде мятной сосульки.
Я выхожу на улицу воздух руками трогать,
и замираю в центре чьего-то дня и рисунка.
Мимо проходит дерево, машет зелёной веткой,
светится на верхушке его ангел в янтарной шубе.
Шепчет мне ангел: "главное не говорить об этом,
главное просто верить и всё непременно будет...
Хорош стиш,хорош:)) Изините,что мало даю, месяц впереди,надо как то растягивать,так и экономить научат:))
дык, главное, что от души:)
Спасибо, Бастет!
обалденно-сказочный стих!
мне очень приятно, что Вам нравится!Спасибо!
Опять не отпускает стихотворение, опять хочется перебирать эти замечательные слова, как бусинки из драгоценного камня, прохладные и сияющие...
Спасибо, дорогая Тамика! Хорошая сказка, она никогда не помешает реальности, скорее наоборот:)
сказочка) люблю такие)
у меня их в сундуке много, спасибо:)
Психоделика - вот правильный термин для этого. Оно неплохо, но в умеренных дозах. А когда все тексты такие, начинаю опасаться за автора :) И кавычки вторые надо бы добавить.
Ура, найден правильный термин для моих бредовых текстов. спасибо Макс, можед ишо доктора посоветуете, или сами диагноз поставите?:))
п.с. у меня есть справка - я придурочное, не тратьте на меня своё драгоценное время( в моей голове пусто, там ничего нет и не будет, для Вас)
Щас прям - не дождетесь. Тут для пародий бесценный матерьяльчик :)))
пилите Шура(с)
... Помните "ангела" Вертинского? Ну, вот...
Спасибо:)!(просто тепло от Ваших слов)
Это -- не БРЕД! Это, думается мне, -- поэзия. Хорошая, думается мне.
Заведомое отнесение в БРЕД не оправдано. Вся поэзия -- бред, кроме текстов С.В.Михалкова, думается мне.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Косых Семен. В запое с Первомая.
Сегодня вторник. Он глядит в окно,
Дрожит и щурится, не понимая
Еще темно или уже темно.
Я знаю умонастроенье это
И сам, кружа по комнате тоски,
Цитирую кого-то: "Больше света",
Со злостью наступая на шнурки.
Когда я первые стихотворенья,
Волнуясь, сочинял свои
И от волнения и неуменья
Все строчки начинал с союза "и",
Мне не хватило кликов лебединых,
Ребячливости, пороха, огня,
И тетя Муза в крашеных сединах
Сверкнула фиксой, глядя на меня.
И ахнул я: бывают же ошибки!
Влюблен бездельник, но в кого влюблен!
Концерт для струнных, чембало и скрипки,
Увы, не воспоследует, Семен.
И встречный ангел, шедший пустырями,
Отверз мне, варвару, уста,
И - высказался я. Но тем упрямей
Склоняют своенравные лета
К поруганной игре воображенья,
К завещанной насмешке над толпой,
К поэзии, прости за выраженье,
Прочь от суровой прозы.
Но, тупой,
От опыта паду до анекдота.
Ну, скажем так: окончена работа.
Супруг супруге накупил обнов,
Врывается в квартиру, смотрит в оба,
Распахивает дверцы гардероба,
А там - Никулин, Вицин, Моргунов.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.