Месторасположение моей земли не случайно,
спрятана она в большой золотистой коробке.
То, что было явным, теперь становится тайным,
то, что было тягостным, теперь становится лёгким.
Вечность сидит, зажмурившись в белом сугробе,
держит в руках фонарь в виде мятной сосульки.
Я выхожу на улицу воздух руками трогать,
и замираю в центре чьего-то дня и рисунка.
Мимо проходит дерево, машет зелёной веткой,
светится на верхушке его ангел в янтарной шубе.
Шепчет мне ангел: "главное не говорить об этом,
главное просто верить и всё непременно будет...
Хорош стиш,хорош:)) Изините,что мало даю, месяц впереди,надо как то растягивать,так и экономить научат:))
дык, главное, что от души:)
Спасибо, Бастет!
обалденно-сказочный стих!
мне очень приятно, что Вам нравится!Спасибо!
Опять не отпускает стихотворение, опять хочется перебирать эти замечательные слова, как бусинки из драгоценного камня, прохладные и сияющие...
Спасибо, дорогая Тамика! Хорошая сказка, она никогда не помешает реальности, скорее наоборот:)
сказочка) люблю такие)
у меня их в сундуке много, спасибо:)
Психоделика - вот правильный термин для этого. Оно неплохо, но в умеренных дозах. А когда все тексты такие, начинаю опасаться за автора :) И кавычки вторые надо бы добавить.
Ура, найден правильный термин для моих бредовых текстов. спасибо Макс, можед ишо доктора посоветуете, или сами диагноз поставите?:))
п.с. у меня есть справка - я придурочное, не тратьте на меня своё драгоценное время( в моей голове пусто, там ничего нет и не будет, для Вас)
Щас прям - не дождетесь. Тут для пародий бесценный матерьяльчик :)))
пилите Шура(с)
... Помните "ангела" Вертинского? Ну, вот...
Спасибо:)!(просто тепло от Ваших слов)
Это -- не БРЕД! Это, думается мне, -- поэзия. Хорошая, думается мне.
Заведомое отнесение в БРЕД не оправдано. Вся поэзия -- бред, кроме текстов С.В.Михалкова, думается мне.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Как сорок лет тому назад,
Сердцебиение при звуке
Шагов, и дом с окошком в сад,
Свеча и близорукий взгляд,
Не требующий ни поруки,
Ни клятвы. В городе звонят.
Светает. Дождь идет, и темный,
Намокший дикий виноград
К стене прижался, как бездомный,
Как сорок лет тому назад.
II
Как сорок лет тому назад,
Я вымок под дождем, я что-то
Забыл, мне что-то говорят,
Я виноват, тебя простят,
И поезд в десять пятьдесят
Выходит из-за поворота.
В одиннадцать конец всему,
Что будет сорок лет в грядущем
Тянуться поездом идущим
И окнами мелькать в дыму,
Всему, что ты без слов сказала,
Когда уже пошел состав.
И чья-то юность, у вокзала
От провожающих отстав,
Домой по лужам как попало
Плетется, прикусив рукав.
III
Хвала измерившим высоты
Небесных звезд и гор земных,
Глазам - за свет и слезы их!
Рукам, уставшим от работы,
За то, что ты, как два крыла,
Руками их не отвела!
Гортани и губам хвала
За то, что трудно мне поется,
Что голос мой и глух и груб,
Когда из глубины колодца
Наружу белый голубь рвется
И разбивает грудь о сруб!
Не белый голубь - только имя,
Живому слуху чуждый лад,
Звучащий крыльями твоими,
Как сорок лет тому назад.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.