Ты меня поцелуешь пощёчиной -
жарко и больно.
Позовешь...
нет, не словом,
а камнем вдогонку,
спина
не сгорбится
(сильная?)
и...
не расколется...
Ты меня поцелуешь пощёчиной -
я как струна
(очень хочется дёрнуться,
резко порваться, вибрируя).
Буду прямо стоять,
изучать,
накрывать, как волна,
своим взглядом "не в пол"
(да, обманчиво-сильная!) -
в переносицу...
Косится
глупо Луна
на того,
кто целует горячей пощёчиной
на прощание ту,
кто ему,
даже мёртвая,
будет верна...
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
