не спишь.
бессонница.
неделя,
месяц,
год...
по шрамам на руке
разгадываешь код
его души
(твоей отдушины)
и скотчем лепишь рот-
не закричать бы
голосом
израненным
истошно
что
он тот,
он тот,
он тот...
кто
ветром был,
что
целовал твои волосы
или по небу плыл
облаком,
парусом,
голосом...
кто по ночам
мечтой
в душе летал,
и жизнь твою
по каплям собирал
когда
ты на руке чертила...
шрамы-код...
не спишь.
бессонница.
неделя,
месяц,
год...
не веришь
в нежность
и...
в его уход...
Из слез, дистиллированных зрачком,
гортань мне омывающих, наружу
не пущенных и там, под мозжечком,
образовавших ледяную лужу,
из ночи, перепачканной трубой,
превосходящей мужеский капризнак,
из крови, столь испорченной тобой,
- и тем верней - я создаю твой призрак,
и мне, как псу, не оторвать глаза
от перекрестка, где многоголосо
остервенело лают тормоза,
когда в толпу сбиваются колеса
троллейбусов, когда на красный свет
бежит твой призрак, страх перед которым
присущ скорее глохнущим моторам,
чем шоферам. И если это бред,
ночной мой бред, тогда - сожми виски.
Но тяжкий бред ночной непрерываем
будильником, грохочущим трамваем,
огромный город рвущим на куски,
как белый лист, где сказано "прощай".
Но уничтожив адрес на конверте,
ты входишь в дом, чьи комнаты лишай
забвения стрижет, и мысль о смерти
приюта ищет в меркнущем уме
на ощупь, как случайный обитатель
чужой квартиры пальцами во тьме
по стенам шарит в страхе выключатель.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
