Я не откажусь снова прожить свою жизнь от начала до конца. Я только попрошу права, которым пользуются авторы: исправить во втором издании ошибки первого
Лунный сезон штормов (а штормит – хрущами).
Тонешь чуть-чуть – понарошку – и каждый хрящик
воздуха чувствуешь. Ветер скользит по шрамам
сердца, как по бумаге – душеприказчик.
В звёздной песочнице буря. Песок притравный
температурит. Бери и пиши на флэшку
вечер с луной, зажатой во рту, как драхма,
и разговоров тощенькую тележку,
и время птиц, в которых все мухи метят,
мраморность кошек, не тронутых серым жестом,
тёплые выдохи – словно аккорды меди –
рук, отключающих шали из грубой шерсти.
Армия мегабайтов шипит на пришлых –
бросится, выдавит, дрогнет – кого спросить бы?
… по зачерствелой ладошке коряво пишет
лунными светлячками (прошли сквозь сито
сдавленных атмосфер) дядя шторм, надевший
маску спокойствия: вечер, тепло, косынка
тварей жужжащих, блуждающий в небе леший –
след самолётный, и нежность с луной на спинке…
2
Хиханьки сдавленным голосом (из кунсткамер),
воздух, надетый на угол скамейки острый…
Если ты бросишь нежность, то бросишь камень –
он превратится в остров.
Небо растянет пружину голодных тучек,
юбка зацепится краем за гвоздь заката…
Если на шёпот случайно надеть наручник,
он превратится в кратер –
окололунный.
Если луну случайно
пощекотать за ушком – слетит, как стикер
с мятой орбиты…
Бормочет асфальт, как чайник,
небо горчит советской огонь-гвоздикой,
хиханьки рвутся под струнами летних магий,
пара имаго вплетают свой гул в ноктюрны
вечера…
… мы шелестим, как листок бумаги,
не долетев до урны.
3
синоптики обещали халву –
проверяй их предсказания, прощупывая
канву неба,
проверяй их ошибочки, нащупывая
пульс лавочек,
вычитай их логику из гравюры, развёрнутой
перед глазами –
ты же всё это видишь…
… сладкоежки запускают зубы
в шейные позвонки вечера,
бабочководы переплетают пальчики
с недокрылыми,
ветка дерева покачивается на ветру, словно рука
последнего самурая,
перебинтованная солнцем,
уходящим в земную мякоть
по самые косточки
лавок,
машин,
людей…
… тени,
понимаешь, тени
выгрызают из земли солнечную марлю,
тени
вычерпывают из колодцев тишины
чужие вздохи,
тени
перебирают пальцами по клавишам шеи вечера,
делая ему больно…
вечер
всматривается в тени, пытаясь отгадать
их движения,
вечер
всматривается в зеркало, пытаясь узнать
свой запах,
вечер
всматривается в запахи и звуки призраков, пытаясь высчитать
свой срок годности…
–прогноз погоды,
временный прогноз погоды, –
отвечают ему тени, которым отпущено
ровно столько же
на однокрылые метаморфозы
двух теней в одну
и пакетик халвы
с лунными орешками
в довесок
Выхожу один я на дорогу;
Сквозь туман кремнистый путь блестит;
Ночь тиха. Пустыня внемлет богу,
И звезда с звездою говорит.
В небесах торжественно и чудно!
Спит земля в сияньи голубом...
Что же мне так больно и так трудно?
Жду ль чего? жалею ли о чём?
Уж не жду от жизни ничего я,
И не жаль мне прошлого ничуть;
Я ищу свободы и покоя!
Я б хотел забыться и заснуть!
Но не тем холодным сном могилы...
Я б желал навеки так заснуть,
Чтоб в груди дремали жизни силы,
Чтоб дыша вздымалась тихо грудь;
Чтоб всю ночь, весь день мой слух лелея,
Про любовь мне сладкий голос пел,
Надо мной чтоб вечно зеленея
Тёмный дуб склонялся и шумел.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
