которая
пуста и невесома,
и пишет письма
карамельным совам
о том что небо -
это синий скотч,
к которому прилипли
звезды-осы,
что падают
в удушливые росы,
пронзая жалом
сонную траву...
она врачует душу
тёплым хлебом
твоих стихов.
И пришивает к ветру
шёпот
"а хочешь,
для тебя нарву
букетик тоненьких
улыбчивых ромашек,
и приплыву
корабликом бумажным..
и стану пить
колибри острокрылой
из рук твоих нектар...
Я просто та,
в которой
прячется бездомно пустота,
и запах моря...
Только ты забыла..."
Нас тихо сживает со света
и ласково сводит с ума
покладистых - музыка эта,
строптивых - музыка сама.
Ну чем, как не этим, в Париже
заняться - сгореть изнутри?
Цыганское "по-го-во-ри-же"
вот так по слогам повтори.
И произнесённое трижды
на север, на ветер, навзрыд -
оно не обманет. Поди ж ты,
горит. Как солома горит!
Поехали, сено-солома,
листва на бульварном кольце...
И запахом мяса сырого
дымок отзовётся в конце.
А музыка ахнет гитаркой,
пускаясь наперегонки,
слабея и делаясь яркой,
как в поле ночном огоньки.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.